70 е

Вечер неслышно опускался на усталый город.
Спадала жара и хотя заходящее солнце  все еще пыталось напоминать о себе, но лучи его уже не были столь полуденно-яростно жгучи.
Двое приятелей неспеша шли по узкой улочке, обсаженной  стройными серебристыми тополями, обходя веселые стайки детишек и с удовольствием подставляя лица начинающему свежеть ветерку.
Этот ветерок и донес до них благоухание шашлычного мангала. Не сговариваясь,друзья повернули в переулок.
Перед их взором предстала небольшая поляна под раскидистой чинарой  и здесь же весело журчала в арыке вода.
Поодаль стоял примитивный мангал и седой старик  в  длинной белой рубахе, опоясанной цветастым платком, приглашающе махнул им рукой.
Друзья присели на глиняное возвышение, застеленное курпачой, перед низким столиком.
Говорить не хотелось и они молча наслаждались шелестом листвы,журчанием воды и клекотом перепелки в подвешенной на ветви клетке.
Старик поставил перед ними блюдо с шампурами шашлыка, истекающего жиром, посыпанным ювелирно нарезанными колечками лука.
Следом появилась запотевшая бутылка  "Пшеничной".
Пиршество, достойное богов.
После трапезы,  с наслаждением попивая огненный чай, друзья с улыбкой слушали незатейливые истории старого шашлычника.

Это были благословенные 70 е годы прошлого столетия.