У ОКНА

Люблю смотреть я из окна на птиц,
ловя стрижей шныряющих мгновенья,
а после в рифму пару небылиц
в тетрадку занести под вдохновенье.

И думать о себе, что я поэт,
молиться: пусть мгновенья эти длятся! –
и два листка, как пара эполет,
слетевши с дуба, мне в тетрадь ложатся.

Я сдую их, пусть длится их полёт,
я с образом поэта явно сжился;
бывало, кляксой воробья помёт
на строчки неожиданно ложился.

А это к счастью! Ну, так говорят!
И я предпочитаю верить в это!
Не зря же пять стихов моих подряд
дала «Литературная газета»!

Журнал известный тоже не отверг
и альманах один.  Спасибо, Боже!
Вот вышлю, после дождика в четверг,
(примета есть!) и этот опус тоже.

Безгонорарно, правда! Век такой!
Писатель –  не профессия! Так, хобби!
Мол, водишь шаловливою рукой
в тетрадочке, пока другие робят.

Тьфу, трудятся!..   С букашкой воробей
на ветку сел, качнувши с лёту ею.
Чирикает задорно: «Не робей!»
– Да не робею, милый, не робею!..

Я у окна с часочек посижу.
Стрижи исчезли.  Ищут мошек, видно.
Я, может быть, такое напишу,
что нас лишать оплаты станет стыдно…

Хотя, навряд ли! Строй в стране не тот!
Не бизнесмен! Да даже и не мент ты
Вот если миллиард кто уведёт,
тому почёт! Тому  аплодисменты!

15-06-2021