Жизнь сердца

Сны... Большое это дело - сны! Правда о тебе, явленная на языке твоих эмоций без малейшего стеснения в выборе символики. Не встречал я в жизни более глубоких и жестоких откровений, чем те, что были явлены во снах.

Вот снится счастье как огромная, пенная морская волна. Казалось бы, ещё миг, и она накроет меня с головой, но вот она проносится мимо и разбивается о камни на сотни ослепительно ярких жемчужин. Я хватаю, щурясь, одну из них, и она обращается в серый пепел на ладони.

В день свадьбы, под вечер вдруг гаснут все звёзды на небе; в чужом пиру встречаются родные лица. Они не узнают меня, а я силюсь понять, что с ними не так. Что за краски, невиданные доселе, заиграли в родных глазах, какие страшные тайны скрывают знакомые улыбки, залитые дрожащим светом охочих до азартных игр, медленно тающих на морозном воздухе свечей?

Вот, снится отчий дом, но я не нахожу себе места в нём. И особенно дорогими кажутся вещи, которых в нем никогда не было.

Рука матери дерзко ныряет в карман брюк, чтобы отобрать деньги. Я останавливаю руку, но она и не думает сдаваться. Мать хочет отобрать мои деньги во сне, и я страшно злюсь на неё, я начинаю кусать её руку, сначала слегка, как бы предупредительно, но не видя результата, начинаю кусать сильнее. Вгрызаюсь, откусывая кусок за куском материнского мяса, мягкого и вкусного, напоминающего куриную грудку или нежную телятину...

Чьё это тело, холодное и неласковое, позволяет обнимать себя? Взгляни в его глаза - и всё поймёшь. Погрузись в его тишину, и тебе станет ясно, что его и вовсе не существует. Просто ты скрестил собственные руки во сне, и ощутил их, как чужие.

Это двойная игра, документальная съёмка войны обмана и откровения, страха и декораций, которыми мы отгораживаемся от него. Обрывки истин, лица обманов, осколки ключевых фраз . Жизнь сердца в маскараде непонимания...

Что такое "жизнь сердца"? Бесконечная дорога домой холодной ночью, скитания в чужом городе. Это поезд с запотевшими стёклами, куда садишься, отправляясь в неизвестном направлении, слыша незнакомую песню, заставляющую тебя скучать о тех, кого никогда не знал, плакать о тех, кого в твоей жизни никогда не было...
Это бесконечный, застывший в безвременье зал ожидания того, чему не суждено сбыться, тысячи потерянных шансов в коротких случайных пересечениях взглядов незнакомых друг другу людей, вышедших из дорожной тьмы и растворённых в молчанье.

"This makes me want to ride a train to an unknown destination.;"

"This song made me wanna cry for someone I don't even know who; feeling homesick for people I've never had.;"

"This feeling is what I've been searching for..;."""

"It reminds me of how we used to take care of toys made out of glass."

"Messages are always missing..."

Я знаю, что единственная истина о человеке, заслуживающая внимания - это его одиночество, его способность творить вопреки страху или творить самим страхом. Ни у кого на свете нет родного дома, как бы им то ни казалось, нет родных душ (как бы кто себя ни обманывал), нет уюта, покоя, мира, счастья. В действительности мир - это царство бессмысленности и ненужности, арена выживания и триумф экзистенциального холода, чуждости, вражды и жестокости. Всё остальное - "жизнь сердца", театр его лжи.
А счастья и любви - тех, банальных и пошловатых, о которых многие из нас охотно или нехотя грезят- их просто нет в природе. Нет даже в смерти...
Хотя смерть, как, впрочем, и некоторые из снов, может стать тем местом, где нас нет. Мы любуемся этими местами, стремимся к ним, но едва переступив порог, обременяем, оскверняем собой новообретённую святыню.

Одна из пойманных мной жемчужин не превратилась в пепел - она стала крошечной луной, больной, угасающей, уродливой луной. Словно нарисованные злой рукой насмешливого карикатуриста, на ней проявились черты лица. Черты, в которых я узнавал других, знакомых мне людей...
- Нельзя увидеть дважды один и тот же сон. Даже повторяющиеся сны чем-то да отличаются, - сказала уставшим, бессильным голосом крошечная луна, - не жди никого, никого не ищи и никем не дорожи. Не дорожи самым дорогим, не дорожи даже собой. Память и привязанность - наши злейшие враги!
- Что я могу сделать для тебя?
- Страшно хочется пить... Да ничего ты не сделаешь для меня. И вообще, что мы теряем время, - спросила луна с горечью и злобой в голосе, готовом сорваться на крик или рыданье, - расстёгивай штаны и доставай, отымеешь меня.
Видишь, какой у меня большой рот?! Большой и ненужный рот...

Я отнёс луну к морю, откуда днём прибыла волна чужого счастья, и медленно опустил руку так, чтобы в ладонь затекла вода. Сделав несколько глотков, луна выкатилась из моей руки в траву. Её несколько раз вырвало самой собой. Затем, сделав несколько глубоких вздохов, она обмякла. Бледная полупрозрачная кожа вместе с неприятными чертами лица оплыла, точно лопнувший воздушный шарик. Луна умерла.

Обернутся кареты тыквами,
кони - крысами, сказка - драмою,
солнце - гнойной небесной раною,
искалечат дорогу рытвины,

и поэзии тайны вещие
станут пошлостью и обманами
в мире, где люди - те же вещи и
всё пустынное, всё туманное.

И любое счастье - неверное,
хоть в реке волна, хоть в руке луна -
доля скудная, благо тленное,
чёрный ил у дна...

Как было хорошо в смерти - там, где меня не было. Но вот, я снова возвращаюсь в напраслину, снова восхожу на Гологофу земного существования.

Холод, бесприютность, усталость - ломота наступающего утра. В нём перемешалось всё странное и страшное: отвращение, страх, боль, надежда, обида и восхищение.
И в итоге неутолимым голодом потребность в элементарном и недостижимом одновременно - в толике простой, человеческой нежности...

<2018>