ПД Портал вишневого дерева 5ч Нейтрализатор судьбы

  http://proza.ru/2021/06/17/1173



   К счастью, Повелитель Драконов умел проводить особый ритуал освобождения с названием ВЫ-говоры! Ни наговоры, ни заговоры, а именно ВЫ-говоры.  Оказывается, многое из этого - боль и страхи можно и нужно было вовремя просто выговорить! По факту - уменьшить запас взрывчатого вещества, рассказать, собрать с пыльных полок Души все невысказанные печали и горести. Их надо было просто вы-го-во-рить. Это происходило так: Мама-папа-кресло заботливо поворачивалось и устраивалось у камина, стараясь осторожно согреть своего взрослого гостя, временно ставшего ребенком в прохладе межнебесного пространства. Конечно, сам Камин был волшебным!  По факту, это была ультрасовременная установка - «Нейтрализатор Судьбы».  В него надо было просто говорить. Довериться в таком деликатном деле всегда трудно, но здесь никто не мог услышать. В пламя огня можно было рассказать абсолютно все. И от всех высказанных печалей огонь в Камине становился только ярче, поглощая своим очищающим  пламенем все жалости, жалобы гостей. Правда, однажды, один господин так надолго увлекся своим рассказом, что от огня начали потихоньку дымиться подошвы его туфель! Спасибо Королеве –собаке, она вовремя примчалась и устроила переполох. В итоге, обувь спасли вместе с гостем.
Высказанная боль каждого пациента исчезала в топке Камина, как исчезают, сгорая,  старые книги.  Словно в огне раскрываются страницы, и в его свете еще можно что-то прочесть, но пламя медленно пожирает и бумагу, и воспоминания, чувства, всю тяжесть, излитую в тающих строчках. Страницы сворачиваются, превращаясь в пепел, отдавая то единственное, что может приносить пользу - это тепло. И даже уже не тепло воспоминаний, потому как и воспоминания  теряются и истираются песком времени. Остаются в памяти лишь обрывки голосов, мелодий, но и они становятся не нужны. Разбиваются пластинки, как стекло на морозе, как от камня - витрины больших окон, рушатся звуки, соединяясь потоком, одним стройным нерушимым потоком дождя из осколков воспоминаний. И этот шум, как подхватываемый ветром птичий щебет, как никогда не надоедающий голос божественных птичек, их чудесный голос на рассвете, всегда уносимый ветром в даль. И не остаётся ничего. Ни боли. Ни слез. Ни сожалений.   Ни воспоминаний. Лишь тепло. Тепло прошлого. Но такое тепло, от которого не бывает жарко. От которого всегда - не холодно.

продолжение следует...http://proza.ru/2021/06/17/1183