«Открой же, Господи, мне тайну,
А до иных мне дела нет.
Намеренно или случайно
Ты ставишь чёткий штамп: «ПОЭТ»?
Ты наделил людей талантом?
Зачем? Ты сам велик в речах...
Представил смертного гигантом,
А он на чьих стоит плечах?
Зачем Ты смертному дал силу?
Она принадлежит Тебе...
Поэт не станет миру милым —
Он следует одной судьбе».
В тиши услышала я голос:
«Для выражения себя...
Поэт — созревший хлебный колос,
Всех может накормить, любя...
Не плотской пищею — духовной.
Поэт — мой голос и мой слух.
Особой властию — верховной
Он наделён, когда не глух.
Кто близок чаяньям народа,
Озвучит нужды и беду.
В его словах живёт свобода,
Коль не идёт на поводу...
Он сердцем хрупкий и ранимый,
Но предан Вере до конца.
Пусть будет нищим и гонимым,
В нём свет великого Отца.
А если всё переиначит
В угоду власти — Веры нет...
Тогда Поэзия заплачет:
«О, Господи, он не ПОЭТ!»
Открой же...
© Copyright: Татьяна Цыркунова, 2021
Свидетельство о публикации №221061700410
Свидетельство о публикации №221061700410
Рецензии