Что видел он там – в заоконном покое,
Когда подступал золотой листопад?
Тревожное время настало такое,
Опасно, ведь можешь писать невпопад.
Как птица промчалась далёкая юность,
И где отыскать затерявшийся след?
Вливается в сердце осенняя лунность,
Тревожат вопросы, но где же ответ?
Роняют дожди погрустневшие капли,
И частыми стали ненастные дни.
Пропали куда-то досужие цапли,
Их гнёзда скучают – остались одни.
Арсений – художник, нет в этом сомнений.
«Игнатьевский лес» раздраженьем живёт.
Грибы, что осклизли – остатки мгновений,
Так жизнь нас тропою к забвенью ведёт.
Есть некая тонкость, царит задушевность,
А образность душу захватит в свой плен…
Природы родной поражает напевность,
Она нивелирует осень и тлен.
Арсений Тарковский
© Copyright: Татьяна Цыркунова, 2021
Свидетельство о публикации №221061700462
Свидетельство о публикации №221061700462
Рецензии