Рецепт

Рецепт

Когда приспичило.
И понимаешь, что завтра , послезавтра, чуть позже, я ещё потерплю. Этого уже нет.
Нет.
Это уже пришло и есть. И тебе надо спешить.
Ты ещё бодрости испытываешь дух, и ты не готов напрячь друзей, подчинённых и родственников. Собственно готов никогда их и не напрягать. Ибо ты - камень. Рыло. Этот всех переживет. Нам бы его здоровье. Сволочь, и что в нем эта Ирка из второго сектора нашла? старый пердун. Отработанный пар. Куда его благоверная смотрит?

И рецепт у тебя на руках. И уже идти. Ибо  невмоготу. Почти совсем.
А на часах уж за полночь давно.
Начинаешь смотреть в интернете ближайшие дежурные аптеки. И наличие твоего наиновейшего препарата. Удивительно не дешёвого. Почему-то так, если болезнь тяжелее, то и лекарства пропорционально страданиям выходят в высшую точку ценообразования. Загадка.
Вот удивительный Гугл выдает ближайший ночной пункт выдачи лекарств. И наличие. Одна упаковка. Расстояние от крыльца подъезда ровно один километр. Я счастливо улыбаюсь. Бинго. Я даже подумываю , не пройтись ли неспеша пешком. Ночь тепла, всемирный градусник погоды в интернете показывает 22 Цельсия и никаких катаклизьмов
до следующей недели.
Но!
Всяко бывает. Было лето. Когда-то я одел шорты и спустился с восьмого этажа вниз. В любимый двор.
Наверху. На восьмом этаже светило солнце и пели птицы.
Открыв внизу  кодированную дверь я вышел в осень, раннюю, листья медленно падали и лёгкий морозец пощипывал меня за лытки...

Я привычным делом вогнал карту в слот и сделал тыц в кнопку старт. Мотор мгновенно отозвался табуном просувшихся лошадей.

Старинная аптека , по меркам города, сравненного в пыль двумя самыми мощными армиями мира.
Красивая аптека. Я помню её с детства. Дубовые тяжёлые панели. Потолок такой же. С шишками. Уют и тепло. В витринах старинные шклянки и весы для приготовления порошков,  микстур и .. ядов. Жаль двери на пластик заменили.

Правительственный квартал. Тут все чинно и строго. Товарищ Дзержинский безлико смотрит с постамента в даль, которая на самом деле дверь местного Штази. Дверь огромная о 10 метрах. Двустворчатая. Величественная. Кто-то должен выйти из нее. Такой же большой.
Но уж много лет как никто не идёт. Не открывается дверь.
Наверное нет достойного.
Ночной фармацевт задумчиво изучает мой рецепт. Бегло смотрит в монитор. Есть. Одна упаковка. Красивая дама. Шикарная. Ей бы сейчас дома в постеле нежиться. Но она уходит в ночные катакомбы аптечных подсобок. Через десять минут скорым шагом возвращается и разводит руками. За моей спиной, благо на улице тепло собирается очередь.
Я прошу вернуть рецепт. Я потерплю. Я за рулём. Я поеду в другую аптеку. Дама извиняется.
Ничего. Не будем держать очередь. Возможно им нужнее.
Прощаемся. Навигатор выдает следующую аптеку. 5км. Прямо по курсу.
Старый район. Институты. Трамвайные пути и пушкинские казармы. За забором в прыжке расправил крылья какой-то МИГ.
Аптека горит как рождественская ёлка .
Медленно вхожу , очереди нет. Но есть конфликт персонала. На возвышенных тонах две молоденькие девушки выясняют отношения производственного характера.
Моих лекарств нет.
Девушка смотрит в монитор и пишет адрес. 
Там точно есть, не волнуйтесь, вам может водички дать?
Вы в порядке?
Все хорошо , спасибо
Забираю рецепт. Забиваю адрес в навигатор и в путь. Ещё восемь километров по ночному городу. Навстречу крадётся запоздалый трамвай.
Мои окна открыты и я слышу в оглушительной тишине миллионы звуков , которые издает старый трамвай. Тут и крики. И вздохи. И скрип рельсов. Старость.
Я чувствую себя этим ночным трамваем.

Опаздывающем в парк.