Лорка

Темны  смоляные  Лики,  залиты  в  утробу  досок,
с  шумом  проносится  мимо  одна  из  цыганских  повозок.
Предчувствие  Карнавала,  сочувствие  разноцветья,
гонимого  свистом  сабель  в  объятия  лихолетья.
Искристый  хрусталь  бокала,  треснувшего  плаксиво,
оповестил  дозоры-  нет  Федерико  Гарсиа…
Кастилья  не  жди  пощады  ,  ветра  упадут  в  покосы,
Криком  наполнится  Площадь,  Кровью  оденутся  росы.
Коррида  Беды  и  Танца  взвоет  над  плахой  тверди,
никто  не  уйдёт  без  боли,  хоть  даже  избегнет  смерти.

Всё  лучшее  станет  зыбким,
лишь  тьма,  лишь  геенны  пламя.
из  Крови,  из  Плоти  Пророков
воспрянет  пурпурное  знамя.

Взметнётся  над  пылью  Ангел,  от  крика  уставший  ждать…
И  Матерь  Божья,рыдая,  Сына  уйдёт  искать.
Рассыплет  монисто  Флюгер,  красавицы  косы  распустят,
нет  не  иеродулы,  а  токи  Священной  Грусти.
Сгрудятся  ветви  Ивы,  над  пенистою  водою,
имбирное  пламя  черешни  зашелестит  тетивою.
Кроты  обретут  надежду  плясать  в  грудах  пламени-  лунным,
гитарная  дека  взвизгнет  обломком  напева-  струнным.
И  тёмные  Лики  Залитых  в  утробу  досок  смолы,
последнюю  Гавань  примут,
как  эстафету
Стрелы…