Гордому поэту, пишущему исключительно в стол
Свое лицо ты прячешь от чужих зеркал
Но не потому что бесноватый или псих
А просто нет отточенности лекал
И каждый день сомнения влияют плохо на твой лик
И ты в созвездиях погряз
Считаешь их, как яркий счетовод
Но забываешь, тот, кто их к небу привязал
Был тоже лишь словесный, а значит, бездуховный код.
Минута, час, день, неделя, месяц, год
Прошли в сознании теплой белизной
За твоим шкафом спрятался рыжайший, светлый кот
Его цвет не зависит от тебя, и значит кот не твой.
«19.06.21»
Гордому поэту, пишущему исключительно в стол
© Copyright: Ярослав Солодилов, 2021
Свидетельство о публикации №221061900550
Свидетельство о публикации №221061900550
Рецензии