Бережной в степи и мыслях

Бережной не спал. Ночь была так волнительна, что всякая мысль о сне являлась чем-то кощунственным и невозможным.
Воздух. Степной. Плотен и свеж. Пронзительно чист. Хоть черпай его кружкой и пей. Какая красота!.. Всё пространство вокруг, пронизанное древней мистической силой, благоухало и пело. Божественная ночь!..
«До чего хорошо!» - восторгалась душа поэта, и сама над собой подтрунивала за излишнюю сентиментальность

Мистика. Мифы. Сознание. Майор вполне отдавал себе отчет сколь мифологическим было его сознание. Впрочем, его ли оно было? Ему ли принадлежало? И что есть сознание? И что есть «я»? Цепочка размышлений уводила бесконечной нитью всё дальше, тонула в глубине чёрного хаоса всезнания.
Цивилизации приходили и уходили, придут ещё и вновь исчезнут. Нет прошлых, нет будущих. Мертвы. Есть только я. Одинокий я - «Самсон с ослиной челюстью». И мир. И мифы в нем.
Он полной грудью, и с наслаждением, вдохнул ночную свежесть. Хорошо! Как много ветра!
Было бы прекрасно бросить всё и навсегда остаться здесь, посреди степей, далеких холмов... Посреди этого тёмного, первородного, таинственного царства тишины и покоя. Впрочем, кто знает… Кто знает…