Куриный суп

   Что наша жизнь? Еда? Да! Да. Да…

   Шестисотлитровое брюхо холодильника набито снедью. Сезам, откройся! Вот она, моя цыпочка. Охлаждённая обнажёнка. В моей власти сделать с ней всё, что заблагорассудится. Хотя, какие уж тут благо и рассудок? Чистые инстинкты. Самосохранения и саморазрушения. Я не поклонник сыроедения. Не люблю, когда пища пищит и курица жмурится. Я её сварю. Я — куровар. Варвар с раскосыми и жадными очами… 

   И вот уже гейзеры кипящей воды бурлят вкруг её колышущегося тела. Через полчаса я положу в бульон молодую, крепко сбитую луковицу и хрустящие стебли сельдерея. Спустя час выложу варёную курицу на блюдо, словно маньяк, сниму с неё кожу, расчленю, искромсаю ножом нежную белую грудь и эти лакомые кусочки отправлю обратно в кастрюлю. А следом брошу рыжую долговязую морковь и благородный лавр. Ещё десять минут томительного ожидания и я добавлю туда же фаллически-упругий кабачок, щепотку розовой гималайской соли (O tempora! O mores!) и рисовую вермишель. Ничего не имею против глютена, но надо быть в тренде…

   Вуаля! Куриный суп готов. Пробую. Ммм… Матка Босха… Веган, умолкни и бледней!