Утопая в вине

    Пить или не пить? Один из возможных вариантов развития событий описан ниже. Нет, это не автобиография. Рассказ в трёх частях.

    Сегодня я герой, сегодня я бухаю.
    Я ж не алкаш! Я культурно выпиваю!

       Часть первая. «Бодун»
или выражаясь лёгким научным языком: постинтоксикационное состояние вследствие злоупотребления алкоголем, сопровождающееся неприятными психологическими и физиологическими эффектами.

       Шум от проехавшего автомобиля за окном как гром раскатом в голове... Второй проехал раскатом... Что у них за машины?! Тишина после какая-то громкая... Сознание туго пытается расковырять память - кто я, где... Руку не чувствую... С большим усилием располагаю её вдоль тела, колики многотысячными иголками от пальцев до предплечья - затекла жутко... Чувствуется, как кровь теплом возвращается в конечность... С трудом приоткрываю глаз и боль кувалдой бьет по затылку, доходит до виска. Ого! Не шевелюсь... Мысли по-тихоньку начинают разливаться по извилинам: блин, чего вчера с тормозов слетел?! Зачем вторую бутылку достал и раскупорил?! А сколько времени? Да хрен с ним, оно всё равно эфемерно... Если опоздал, то уже опоздал и не переиграешь... А куда опоздал-то? Да какая разница?! Как же башка раскалывается... Всё, не пью больше! Хотя б до вечера! «Надо опохмелиться…» - о! внутренний голос проснулся хныкать... Хрен тебе! Кофе! На кухне. Кухня где тут?

       Пудовое веко приоткрывает щелку для обзора - что-то очень знакомое... Фух, дома! Можно встать... Голова как гиря, усилием рук, упёршись на диван, перевожу ее в вертикальное положение... Прикольно ноги в одном носке смотрятся внизу... До тапка метра два... Где второй? Тупо-бессмысленным взором осматриваю комнату - вроде всё как обычно. Жалкая попытка посмотреть за спину на вторую половину кровати оборачивается ещё одной кувалдой по голове, но краем глаза всё ж увидел жену, спит... Так... Это уже хорошо! Одна за другой в сознание летят новые мысли, ударяясь о черепную коробку ещё больше усиливая боль - начало помню... В гости Петро с Зинкой заходили, Петро, вроде, повысили, бюджетник… Водку пивом «полировали» - водка ж без пива – деньги на ветер… Как открыл вторую - тоже помню... Хруст свинчиваемой крышки… А что дальше было? Кто-то вроде звонил вчера или писал в сетях?... Что за тема вообще для такой глобальной пьянки вдруг родилась посреди вечера? Блин, а какой вообще день недели, ну времени там сколько? Да какая разница! А где этот сотовый? «Есть чё на опохмел??» Да пошёл ты со своим опохмелом!!! Этот внутренний второй реально надоедает.

       Какая-то шипящая тишина... Знакомым маршрутом опираясь рукой о стену двигаю по направлению санузла… В зеркале ловлю отражение – это кто? «Закусывать надо было!» - донеслось ехидство из глубин сознанья. Шаркающей походкой – как по палубе в шторм, вхожу на кухню... Шум вскипающего чайника невыносим!

       Стакан воды из-под крана - какая же она вкусная! Обычная вода вкуснее с бодуна - ха-ха, хорошая мысль! Так, покурить надо... Не, погодь, третий стакан воды лишним не будет...

       Летнее солнце во всё окно заставляет щуриться от яркости и окутывает теплом, боль от глаз растекается по всему черепу… О, пять зажигалок на столе - значит, кто-то вчера ещё был... Хм... А кто? Чирк, чирк, чирк... Да что не так-то?! Что с руками?! Почему огонь в сигарету не попадает-то!!! Вода разбавила вчерашний «концентрат» в желудке, мозг как будто на волнах. «Поищи по бутылкам, давай опохмелимся!»... Отвали! Какой же нудный этот внутренний голос... Затяжка... Вторая... Поплыл… Один глаз смотрит на мойку, второй куда-то на облака за окном, рука упором локтя в стол держит голову за подбородок, закрыв глаза, ощущаю, что диаметр кружения головы метра два... полетел... Вторая рука приходит на помощь - так, держим мозговой аппарат! Надо шапку что ли надеть, чтоб последние мысли с такой центрифугой не разлетелись. К векам подвесили ещё килограмм по 20, глаза супротив желания закрылись...  Это ж сколько я вчера выпил вообще?

       Если сможешь произнести фразу «Прыжок с подвыподвертом» - значит, трезвый. Прыжок с подры… с потры… повертпод… Бессмысленно!

       «Ну давай хотя бы пивка!» - донеслось с какой-то окраины мозга. Да пошёл ты! Это уже запой будет. «Не бзди! Сам же читал, что врачи рекомендуют...» Отвали!

       Горячий кофе как будто бодрит – боль становится легче. За окном пролетают облака, через открытую фрамугу слышны чириканья воробьёв – как же вам хорошо на этом свете без водочных магазинов… Дверь скрипнула старой петлёй.
       - Ну что, очухался? – в голосе жены чувствуется нотка ехидства.
       - Ленка, давай без сарказма… Башка гудит…
       - Конечно! Два дня бухать и не только башка гудеть будет!
       - Какие два дня? Вчера гости были, посиде…
       - По-за-вче-ра!!! – отчеканивая по-армейски, уже со злостью произнесла Ленка.

       Ё-моё! Как позавчера? А вчера что?... Резкая боль от висков до затылка заставила втянуть голову в плечи.
       - Вчера в магазин ходил, штуку тебе дала купить молока детям, сдача где?!
       - Какая штука? Какое молоко? Мы вчера выпили, сегодня проснулся…
       - Не умеешь пить – не пей! В мусорку глянь – вся сдача там, скотина!

       Дверка под мойкой повисла на одной петле, блин, ещё ж весной хотел починить… Ох, вот же ж блин! Раз, два, три… Пять пузырей… «Да-да, дождался десяти утра и выпросил денег, якобы, за молочком, а молоко-то где?» Отвали, без тебя тошно! «Глянь в бутылочках – может хоть глоточек….» Заткнись!
Магазин… Ну да, в тапках пошёл… Соседа, вроде, встретил… Какой-то белесый туман в памяти… Точно, у детсада, на скамейке с ним пузырь начали из горла… Тётка какая-то ещё нас бомжами обозвала…

       Надо на работу хоть позвонить, что приду завтра… Не выгнали бы… В наше время, при бессменном, работу найти тяжело… Главное – ни капли сегодня!


Часть вторая. «Запой».
       Странные ощущения – вроде на спине лежу… Во рту не привычный вкус… Не пойму… В космосе что ли? Невесомость?
Хочется открыть глаза, но веки тяжёлые… Усилие… Глаз приоткрывается… Свет вижу мутно… Какие-то очертания людей…
       - (русский непереводимый фольклор)!!! Ты кто?!
       - Спокойней, молодой человек, я - врач. Как себя чувствуете?
       - Какой врач??? Где я???
       - Вы дома. Это действие препарата… Скоро вы будете чувствовать себя лучше.

       Что такое? Прям какое-то америкосовское кино…
       - Врач? Что со мной?
       - Я – нарколог. Ваша жена пригласила меня. Мы же с вами уже знакомились как-то, голубчик…

       Пудовые веки не выдерживают такой нагрузки – лежу «в темноте». Странно чувствовать, как мозговая активность, сквозь лёгкую боль, начинает работать, мысли чехардой влетают в голову – начинаю осознавать обстановку:  моя комната, те же стены в обоях – сколько ж лет я их хочу поменять? До боли знакомые картины и мебель, жена как-то заводила тему за смену мебели… Да, надо поменять, но цены! А качество современной мебели, за такие деньги хлам покупать на год-два что-то не хочется… Эта надёжная, хоть и обшарпанная, пусть стоит…  Как там братья наши украинцы и белорусы – закончились ли у них передряги, а то как новости не слушаешь - у нас всё хорошо, а их колбасит. И сирийцы тоже бедные… Наши им всё помогают и помогают, а им всё плохо… Надо прекращать смотреть эти новости… Есть хочется. Не, не есть, а жрать! Какой сейчас год? Ну хотя бы время года?

       Голова как в тумане… Не понятное ощущение – как будто выспался, нет, как будто родился… Да откуда я знаю какие ощущения когда рождаешься… А что было-то, почему такие мысли? Ничего не помню… Под ритм сердца где-то в районе печени глухие удары, в суставах неприятно давит – давненько не ощущал этих болей… Прислушиваюсь к организму - тело ломит… Ну а что ты хотел? Как говорит народная мудрость – если вы проснулись по утру и у вас ничего не болит, значит, вы умерли… Ну хорошо, живой…

       Спокойный баритон нарколога отвлёк:
       - Как себя чувствуете, молодой человек?

       Никак! В прострации какой-то… Под грудой камней лежу… Хотелось ответить, что гудит всё, но мысль так и не смогла напрячь голосовые связки. Губы как будто ссохлись.

       - Ну ничего-ничего… Ещё полчасика…

       По голосу ему как за 60… Что «полчасика»? Да какая разница…
       Солнце сквозь окно разливает тепло по лицу – солнышко это хорошо, солнышко – это жизнь! Лето что ли? Или зима? Захотелось выйти на улицу, лечь на траву, раскинув руки и лежать под теплом солнца наслаждаясь негой и лёгком ветерком, слушать как шуршит листва, ощущать как по тебе ползёт какая-то мелкая божья тварь, смахнуть ее – прибить-то жалко… Так, с чего у меня такие поэтические мысли вдруг? Какой до боли знакомый писк возле уха – комар, блин! Легким ветерком обдало область виска – рука машинально среагировала на писк. Лето, значит, ещё лето!

       Чья-то ладонь обхватила моё запястье и прижала к постели вдоль тела. Всё тот же баритон:
       - Ну-ну, не шевелите рукой, а то игла вылетит.

       Игла? Какая игла? Но голос не включается, нейронные связи ещё не восстановлены. Летом рыбалка хорошая на нашей реке… Я давно не был на рыбалке… Удочки, наверно, уже паутиной поросли… А какое же это великолепие сидеть развалившись в кресле на берегу вытянув ноги, ловить всем телом лёгкий влажный ветерок, ощущать тепло светила, гнать прочь мысли о работе или о каких-то заскорузлых проблемах… Наслаждаться тишиной природы и пением птиц. Пройтись босиком по кромке чуть прохладной воды, потом по тёплому песку ощущая, как песок течёт между пальцами. Колокольчик на удилище хриплым голосом зазвенел – клюёт! Хватаешь удилище, не спеша крутишь рычажок катушки и ощущаешь тычки в руку – есть! Сердце начинает биться сильнее. Кто-то на том конце борется с тобой. Аккуратно вываживаешь на пологий берег – подлещик! А какой хороший! Большой! Да… Надо съездить на рыбалку! Жена пригласила врача… Нарколога…

       Та-а-а-ак! Значит, всё-таки тот внутренний уговорил тогда опохмелиться… Значит… По всему лицу пошло внутреннее тепло – краснею. О, ну да, стыд ещё не пропил… И сколько я был в запое? Неделю, две, три? Обычно за неделю отпускает… Боже, как же противно! Бедная жена! Надо как-то извиниться что ли, отблагодарить за… За что? За то, что наговорил ей в бухом угаре… А что я наговорил? За то, что опять убирала за мной все мои внутренние переработки не державшиеся в теле? Что я ещё мог вытворить в беспамятстве… Как бы сейчас переместиться на какой-нибудь необитаемый остров и вернуться когда всё забудется? А дети! Игорёк с Машулей всё это видели опять… Что я им мог наговорить в таком безмозглом состоянии? Так, детей что-то не слышно в доме… Точно! Жена же их отправляет к родителям на время моего заболевания… Да, я ж болею!  «Амёба!» - донесся голос внутреннего откуда-то из глубины… «Ты ещё и в магазин таким «больным» за пойлом ходил не раз, в трусах и рваной майке, жрал бухло прямо из горла за углом, а потом, смердя своим содержимым, полз домой. Представляешь, сколько народу тебя видело? Ну ты и алкаш! Нет, ты не алкаш, ты пропойца!» Так. Заткнись! И так тошно! Я помню, как ты меня уговаривал «ищи опохмел, ищи опохмел»! Это ты виноват! «Я?! Ты совсем что ли пойлом разжижил остатки серого вещества? Я – это ты, придурок!» 

       - Ну вот, - голос прямо над ухом, - цвет лица уже нормализуется. Скоро сможет встать.
       - Сергей Иваныч, спасибо вам большое! – как бы извиняясь, произнесла жена.            
       – Может его закодировать? Или, слышала, вшивают там что-то… Сил нет уже бороться с этим овощем!

       «Овощ» - хм, хорошее определение. «Ха-ха! Смердящий овощ!» - опять этот зануда! Заткнись, без тебя противно!

       - Елена Петровна, все эти новомодные, якобы, лекарства, это полная чушь, эффект Плацебо. Да и дорого! Пока сам не решит, пока сам не осознает, это всё так и будет продолжаться. Месяца три назад я вас посещал? Тогда он клялся и божился, что всё, завязывает. Узелок, видать, хлипкий затянул, да?
Чувствую, как его рука треплет моё плечо.
       - Ну вот, прокапались. Бульёнчик куриный отварите, пусть похлебает, за три недели организм ослаб. К утру будет похож на человека. Вот этот препарат купите, хорошо чистит организм. С вас, как обычно, шесть тысяч.
 
       Эхом отозвалось в мозгу: «Шесть!» «Как обычно» - заработал калькулятор – 6+6+6… А сколько раз вообще? «Ага! А сколько пропил, бухарь!!!» - ехидством пролетело от внутреннего. «Три недели» - я три недели, три! Был в запое… Обычно же неделю, ну максимум две… «Что, слова кончились? Да, ты три недели смердил!».

       Нееее, надо что-то делать! Всё, хорош!
       «Давай-давай! Через пару месяцев у тебя день рождения, пообщаемся!»


Часть третья. «Да пошло всё…»
       Прошло года три. Временное просветление.
       Ну и вонь! Задолбали эти вши, как же чешется всё… Где-то вдали жёлтый свет тусклой лампочки, с маленького окошка льётся дневной свет. Кувалда в голове просто подвешена и бьёт по черепной коробке. Надо похмелиться… Каждое пробуждение однообразно, ничего нового – проснуться, опохмелиться, найти чего-нибудь пожрать не важно где и что, настрелять где-нибудь денег на пойло, нажраться, вырубиться… Какой год подряд? Сколько уже я тут?

       Глаза не открываются полностью, привык смотреть в щель – опухоли не позволяют, боль во всем теле привычна, после стакана стихает. Бетонные стены в плесени, тьма, вонь канализации, сырость и запах земли, комары, в углу шуршат крысы – сколько я тут живу? Год? Не… вроде больше… Около двух… Или трёх лет? Не помню… Э, внутренний мой, чего молчишь? Ты где? Давно я тебя что-то не слышал…

       Не разберу: кто-то вполголоса бурчит где-то справа, двое… или трое… Памяти уже нет, не могу вспомнить имён этих… А кто они? Такие же бичи, как и я? В районе бедра потеплело, чёрт, не держит уже совсем, надо повернуться на бок – так быстрее просохнет… Тело ноет, резкие колки то в печень, то в левое лёгкое, то справа, то где-то в бедре, то… Ноги! Где ноги?! Я не понял, почему ног не ощущаю? Прислушиваюсь… Нет, не чувствую ни боли, ни как пальцами шевелю, ни то, что мёрзнут… Что ж такое? Рукой ощупываю бедро – но отклика никакого, рука чувствует, а нога нет…

       Голоса начинают повышать тон, от их резких визгов мозг как бензопилой пилят:
       - Э, дебилы, хватит орать! Башка раскалывается! Есть чё бухнуть?

       Это я произнёс? Даже голос свой не узнаю…
       - Есть. Мы думали ты сдох уже… Иди сюда, сегодня Колян настрелял на два пузыря, у самогонщицы Вальки взяли четыре – она, типа, скидку нам сделала в честь нового года на своё бухло, ха-ха…

       Сиплый смех раскатился эхом по подвалу. Новый год? Какой? Перед глазами проплыла картина встречи Нового года с семьёй – ёлка у телевизора, в полночь нас поздравляет бессменный Путин, шипящие бенгальские свечи воняют какой-то китайской химией, грохот от хлопушек вставляет пробки в уши и засыпает всю еду серпантином, дети визжат ныряя под ёлку и разрывая пакеты с подарками от Деда Мороза, стандартные фразы по телефону и стандартные ответы из него, просмотр бесконечных киркоровых с басковыми на всех каналах, коньяк, купленный по случаю праздника, вливается без закуски… Всё… Больше не помню… Каждый новый год как один, всё стандартно, только дети в последнее время уже не визжали, они как-то повзрослели что ли – мутно помню как они выглядели… Как давно я их не видел!

       Дети! Игорь! Машка! – как будто громом раскатились их имена по стенам подвала.

       - Чё орёшь?! Нет тут таких, - послышалось из темноты, - Бабу что ли захотел? А-ха-ха.
 
       Хотел ответить «Идите в …», но растрескавшиеся губы как прилипли… Новый год… Какой?..

       - Э, - боль по всему телу кувалдами отозвалась на усилие речи, - какой год?
       - Во мужик охренел! Ты чё, братуха, совсем чё ли проспал всё? Да хрен с тобой. На выпей, мож в себя придёшь.

       Чья-то рука влезла под голову и наклонила - подбородок упёрся бородой в грудь, губы ощутили изгиб посуды, нос – вонь от какого-то непонятного пойла, воняющего толи не стиранными носками, то ли ещё чем-то невыносимым.
       - Давай пей, легче будет, - над левым ухом хрипел голос.
       - Ты кто? – пытаясь всмотреться в очертания, слышу свой голос.
       -  Слышь, Прыщ, этот опять забыл кто его спас с улицы, а-ха-ха!
       - Да забей, Санёк, влей ему, чтоб не помер, иди сюда, анекдот вспомнил!

       Глоток, второй, рвотные позывы. Жидкость потекла куда-то за ворот, к лопаткам.
       - Ты смотри, Прыщ, этот ссаный уже бухать за праздник отказывается! Тьфу, чертило, полстакана перевёл! Урод!

       Резкая боль в районе живота от удара… Я тебе сейчас! Но ни руки, ни ноги не подают признаков движения, сил нет… Сам ты урод…

       Вонючая валькина жидкость обжигает внутренности, тепло разливается по телу. Хорошо… Как будто успокоение… Уснуть, потом проснуться, взвыть от боли, снова выпить и снова уснуть…

       Перед глазами возник лес, голоса детей, «Ау!» голосом жены… Вспомнилось… Как жену звали? Как же… Ленка! Да, точно, Ленка! Не передаваемый аромат леса после дождя – обожаю это! Мох не хрустит под сапогом, воздух просто волшебный, даже курить не хочется, меж листьев, иголок и шишек сосен, веточек высматриваешь грибы. Не могу вспомнить её лицо… Как она выглядит? Ленка…

       Уставшие после леса чистим на кухне грибы – белые, моховики, маслята, козелки, путники, мелко нарезаем да в сковородку и запах от жаренных грибов и картошки сводит с ума желудок и остатки мозга… Во рту резко ощутился вкус грибовницы и рот мгновенно наполнился слюной…
       - Эээ, как тебя, чё хрипишь?

       Едва приоткрытым глазом в туманной серости разглядел грязную седую бороду, на которой прилип кусок какой-то еды. Рот с одним жёлто-чёрным зубом повторил:
       - Э, корешок, ты чё сипишь? Может бухлишка ещё? Э!

       Шершавая рука взяла за подбородок въевшись пальцами в щёку… Не чувствую ничего… Всё отдаляясь дальше и дальше голос проорал:
       - Слышь, Прыщ, тут это… Может этот таво… Чё это с ним?! Прыщ!!!
       Ленка… Игорёк… Машуля… Мрак… Темнота…