Опять о музе

Надеюсь, всё вернётся к своему
началу – и по новой… как по кругу.
Жара в полоне держит всю округу –
свободы нет ни телу, ни уму.
Мозг плавится, в коленях мизер сил,
того гляди и сердце захлебнётся…
Ведром воды студёной из колодца
борьбу за жизнь в себе провозгласил.

На улице под сорок… как в котле,
но не огонь внизу, а солнце сверху
палит нещадно… На моём столе
наброски, не прошедшие поверку –
в них что-то так, а кое-что не то –
не то что надо – вот и залежались…
В саду на солнцепёке листья сжались –
какая жалость – их-то так за что?

Вода озёрная прогрелась не до дна
и, слава богу, есть спасенье рыбам
в глубоких ямах… Эта глубина
нужна стихам – катренам, строчкам, рифмам,
сюжету, замыслу… финалу, наконец…
Стихи без глубины столь легковесны,
что могут сгинуть сразу в неизвестность,
не взволновав читательских сердец.

Была гроза. Но не было дождя –
все тучи выплакались раньше или позже.
Сверкала молния, немного погодя,
грозился громко гром печальной роще,
мечтавшей о прохладе… Вот и я
о свежести в стихах своих мечтаю…
Какое пекло! Душно… жарко… таю
на грани жизни и небытия.

Надеюсь, мир вернётся к своему
привычному погодному режиму…
Пока ж вздыхаю тяжко: «Быть бы живу», –
прошу прохлады телу и уму;
и свежести новорождённых строк
прошу у в неглиже лежащей музы…
Жара преподаёт нам свой урок
и обнажает творческие узы.





26.06.2021