Вечная зима
Мама пришла. Твоя мама. Она часто приходит. То сидит, скорбно склонившись на кухне, и лампочка мерцает, как затихающее биение сердца, всё больше погружая во мглу и этот дом, и весь мир. То она стоит у двери как напоминание, что там, за дверью, больше нет тебя. Я не успеваю рассмотреть её лица. Лишь глаза. А в них не укор, нет! В них смерть. Твоя смерть. И моя нескончаемая вина. Она рвётся внутри обжигающим : «…если бы не те мои слова…. Если бы…Ты бы не поехал в горячие точки…. Горячие точки… Горячие точки…» - огонь нестерпимо жгучий на онемевших устах. «Пойми… не люблю…» - кружит эхом, оглушает миллионом голосов с того самого дня, с того звонка, когда началась вечная зима.
Мела метель. Мела, заметая твои следы. Они появлялись и тут же исчезали. А я бежала следом за ними. Мела метель. Наметая сугробы. Они засасывали меня, словно зыбучие белые пески. Мела метель. А я бежала. Бежала по этой нескончаемой аллее. Деревья провожали меня, скорбно раскачивая ветвями. И вот уже скамейка. Та самая. На которой мы должны были встретиться. Неужели ты всё ещё там? Да! Я вижу! Ты сидишь на ней, ты ждёшь. Ты весь в снегу... но почему я не вижу твоего лица? Метель метёт! Метель! Скамейка всё ближе. Ближе. Женщина в чёрном. Смотрит на меня... так печально смотрит! Это же твоя мать! Она протягивает мне фотографию. Так медленно протягивает. Я никак не могу разглядеть её. Её рука дрожит.
...
- Дайте мне!- ты вырвал у Кольки фотоаппарат, поднёс к лицу, вспышка ослепила меня на мгновенье. А потом я увидела твои глаза.
...
Рука дрожит. Протягивает фотографию. Ту самую. И миллиард вспышек взрывается фейерверком. Разрывая метель. Снег взметается обезумевшими птицами с ветвей, устремляясь к небу. Я падаю на колени. Целую руки твоей матери. Не желая слушать эту оглушительную тишину. Не веря в это сжатое в её губах молчание! Земля раскалывается, разъединяя нас. Унося Её на огромном острове в снег. Она всё дальше. Всё дальше. Мне не перепрыгнуть эту неумолимо растущую пропасть.
Я кричу: «Прости!». И просыпаюсь. Снова просыпаюсь. Так и не вымолив прощения. У неё. У тебя. Я иду к этой скамейке. Постоянно. С того самого дня, как раздался звонок.
- Говорят, матери его вернули… среди его вещей.. фотографию.. твою.. ну, помнишь.. с выпускного...
...
Я всё ещё иду к той скамейке... Всё ещё иду...
На Конкурс "Мама пришла" Международного Фонда ВСМ http://proza.ru/2021/04/09/1626
Свидетельство о публикации №221062700990