Интуиция

Не знаю о чём писать в июле, нет плана, а интуиция заснула, она перед сном наговорила мне всякого: - Ты живёшь прошлым, ты не способен взорваться настоящим, ты хочешь любви, но ты и бежишь от неё, ты боишься потерять рассудок, ты закопал себя в словах, зачем ты это делаешь?
- Поспи моё очарование (интуиция), ты мне так надоела, ты первая, кто сдерживает меня от смелых поступков, ты интуиция, девушка без прошлого и настоящего, у тебя и будущего нет!
Нечаянно обидел девушку, теперь будет спать долго, притворяясь уставшей и брошенной.
Но всё равно проснётся к сентябрю, она как муза любит осенние цветы, падающие листья и глазурные лужи.
Так о чём же писать в июле? С работой справляюсь в течение шести часов, два часа можно заниматься только письмом. Но кому писать? Где та сумасшедшая, которая захочет подыграть мне, а вдруг она и впрямь творческая малахольная или подстреленный художник, осталось только найти её.
Открыв третий глаз, интуиция на прощание ответила на мой монолог: - Ты не способен на большой содержательный текст, ты никогда не напишешь эпохальный роман, тебя не хватает даже на повесть, на рассказ. Ты пишешь сжатые сценарии, ты превратился в сценариста, в собственного литературного критика, ты не способен на настоящее чувство и твоя любимая тебя не слышит, она, как и я спит и вообще тебя не видит в сети!
Если бы я был пьяницей, я бы напился, но я не пьяница, мне не так просто изменить сознание. Пойду на прогулку к пантеону Канта, там философский воздух, можно посидеть на скамейке, взять с собой альбом для карандашного рисунка и думать, думать, думать… И опять, о ком, о чём??
Интуиция сняла туфли, залезла как муза в обувную коробку, показала язык: - Спокойных снов, мой писатель, я тебя не хотела обидеть, Эвита!


01.07.21