Нежным соком набух виноград,
там зелёный, как травы, здесь чёрный.
Значит, вновь загрустит тихий сад,
сок земли перестанут пить корни.
Сад, мой садик умеет грустить,
ощущая вдали звёздной стужу,
как умел ветер тёплый любить,
и песнь птичью до вечера слушать.
Будет так... Не грусти только ты,
дорогая, над умершей розой.
Пусть не вянут глаза, как цветы,
и дождём пусть не капают слёзы.
Виноград
© Copyright: Владимир Зюкин, 2021
Свидетельство о публикации №221070300774
Свидетельство о публикации №221070300774
Рецензии