Мечтатель

Мой мечтатель давно понял, что все не в порядке, но упорно убеждал и себя, и меня, что я ничего не понимаю. Такой ли жестокостью было дать ему вылететь с балкона пятого этажа с призывом расправить его несуществующие крылья? Что не убьет сильнее сделает? Лучше бы вышел из своей головы ненадолго. Что не убьет сейчас - убьет попозже.


Он дал их связать добровольно, прижатый к стене. Не хотел быть высеченным. Но хотел высеченным во мраморе. И порезать тоже дал, попал в эдакий притон ангелов. А я ведь говорил, куря на балконе пропитых надежд, что ничем это не закончится. Ни хорошим, ни плохим. Ничем хуже обоих взятых.


На чужих ошибках ещё ни один человек не учился. Только на своих. Поднимался и снова падал, ведь все стремится к разрушению истоков и в конечном итоге человек изничтожает сам себя. А мне мажь его синяки на коленочках в зелёную или жёлтую сеточку, выслушивая, что он не ребёнок. Ребёнок. Ибо я, взрослый, посидел в тюрьме с сеточками на окнах и в окружении такого же сетчатого забора. И ещё бы посидел.


И не столь сложно выкинуть из груди обиду на человека, сколько воспоминания о человеке, особенно, если их много. Тот же стяг проволочной клетки. И у такого псевдо-чистого в принципах и помыслах, обмазанного с ног до головы дерьмом, неужели начала формироваться привычка врать? Что все хорошо, что он все-также дорожит, что он плачет от смеха, чуть только начиная смеяться, когда катятся слёзы. Аллергия. На людей.


Заслужил.


А у меня вошло в привычку говорить правду. Мне никто не верит и на это даже смотреть забавно. Никому не нужна правда и искренность. Порой хочется отдохнуть от себя и от своей душности, потому что от моей правды всегда неприятно и «Я же говорил» тоже никому не нужно, когда нет силы в то верить, чего не будет, да и никогда бы не было, но просто были силы.


Заслужил? Заслужил.


Люди не хотят ни говорить, ни делать, ни слышать, ни видеть. Зато хотят лелеять воспоминания где-то внутри себя. В пустоте мертвых дней, не нёсших в себе никакой ценности.


И какая тебе разница, полковник? Тебе все равно никто не напишет, как и завещали легенды русского рока. Каждого русского настигает свой рок, это обычный закон системы, именуемый судьбой. Но не надо меня слушать, я же не как лучше хочу, а всегда советую дурное. За это время так и не научился…


И тебе не должно быть никакого дела кто она сейчас, чем живет, что ест и с кем спит. Главное не про*****, ибо никогда такой не была, не тобой, не сердце и душу и высыпается.


Но тебе есть.


А я пока молчу. И молчать буду. Что тебе толку от моих слов, если я не говорю их и если ты зажал уши?