Маятник

Легко ли вдруг, с листа повествовать,
что лето красное в зеленую кровать
с разбегу бухнулось, вчера перебрало,
как яблок музыкальное кило?
Башка болит, и мошки оттого
включили продолжительный завод:
не то зудят, не то им денег в долг,
не то Иван, а может, Ярополк.
Икают птицы, сколько же икать!
Икар на холм забрался полетать.
Чего ему, иль книжек не читал
да проигрался в карты у катал?
Беспечно пестит лестью ветерок,
курятником воняет хуторок,
а может, рот изныл от кальвадос
и водит за нос неуемный нос?
Что за трюмо из травяных стогов?
Вопрос без слов, и, стало быть, слогов.
Июнь, жара, какие-то мальки,
Аксютка потная плескалась у реки,
потом, конечно, надо за мальков,
дедов и прадедов мальков, их моряков,
за дело демократии большой
за их, мальковой, рыбьею душой.
Да и чего у лета можно взять?
Трава, дурман да ржавая кровать…
А утром сквозь туманное «эх ма!»
проглядывает старая зима.
Седьмое небо, паутины нить:
там не с кем да и как-то стыдно пить,
а водка крепкая – что чистая вода
да длинные, большие города.
И реки странные, а в них на букву «к»
теснятся кучевые облака.
И все вокруг – обычный алфавит,
так холодно, что даже лед горит,
по-разному, пять тысяч видов льда,
отсюда не уходят поезда.
Тут тишина земных библиотек,
и некому показывать хай-тек,
а между стеллажами ровных книг 
Булгаков тихо головой поник,
безмолвно покорившийся судьбе,
листает, бледный, книги о себе,
читает все, что будет на Земле.
Зима, весна, ну и, конечно, ле…
Далекое, как прожитые дни.
Загадочное, будто мы одни.
Увлекся, вот уж и конец листа,
Но книги нет и улица пуста.

03.07.2021 г.