Прощай, Мурка

“Ах, какая драма,
Пиковая дама,
Всю ты жизнь испортила мою!
А теперь я бедный,
И худой, и бледный
Здесь, на Дачной улице, пою”.

Не выгонял я её. Повёз её на машине показать другу.  Она стала метаться, пугаться. Вынес, завернул в полотенце, только нос торчал. Так она исцарапала меня, вырвалась и деловито побежала в сторону дома. Но… заблудилась и пропала.

Искал-искал, звал – звал. Глухо. А ведь пропадёт, оголодает - привыкла к кошачьему корму да с соусом. Где ж она это найдёт, как не дома. А ведь смотрела преданно в глаза, прижималась, грела. Спала в ногах и всё норовила улечься на подушке под нос. А я её гнал в ноги. Наверное, хитрила - желала приручить.

С “женщинами” я не в ладах. Многих бросал сам, некоторые – меня. А ведь я их люблю. Но моя любовь не всем им понятна. Вот и эта, звать-обозвать Мурка. Не выдержала моей любви. Желала меня держать за мальчика на побегушках. А я не поддался. Вот и обиделась.


Жалко дуру. Но “баба с возу – коню легче”.