Однажды друг - поэт Донской
В кровати возлежал с тоской.
И было от чего стенать:
Мяучит кот, скрипит кровать,
Жена у мамы, он – один,
Как путник средь седых равнин.
Стоп! Это ж образ! Где стило?
Наш лирик крякнул тяжело –
Мысль ускользнула… Муза-мать!..
Поэт зачем-то стал икать
И приподнявшись, чтобы сеть,
Вдруг понял, что он хочет есть.
Как первородные грехи
Инстинкты – это не стихи.
Они под темечком - в гнезде,
Они достанут вас везде.
Был на решимость очень скор –
Донской схватился за топор
Желудком, чувствуя финал,
В кусок говядины вогнал
Секиру, как копье, стилет…
Очнулся – кровь, а мяса нет:
Из морозильника кусок
Поддаться топору не смог.
А оцарапанный Донской
Лежал, придавленный доской.
(Заметим, в скобках, много лет,
К тому же, строился поэт.)
И думал, вновь тоскуя он,
Что рядом - с кирпичом поддон.
Доска – пустяк, и видит Бог
Печален мог бы быть итог.
Жертва инстинкта
© Copyright: Евгений Николаевич Сухов, 2021
Свидетельство о публикации №221070801338
Свидетельство о публикации №221070801338
Рецензии