Побег

Он даже не взглянет на тебя... Ни "Прощай", ни "Прости"... Да и у тебя нет сил поднять на него взор. О завораживающей улыбке напослед, с которой он когда-то встречал тебя даже мечтать забудь! Ему не до тебя, он занят. Вон у него сколько дел! Таких как ты у него легионы. Реками текут... Ты же видела их. Несут свои мечты и любовь, как дары своему верифицированному идолу. А он? Хех! Он примет! Он примет всё! И запьет этим их души... Ну и пусть. Теперь это не твое дело. Ты всего лишь еще одна, кто уже знает. Кого этот исполин выжег и выхлопнул за собой. Одна из выбегающих теней, на которые угрюмо смотрят огни его окон, столбов и вывесок... Может быть, ты могла бы... Могла бы посмотреть в глаза юниц, еще только мчащихся в его объятия. В глаза, наполненные до боли знакомым светом этого самого состояния. Предсчастья... Могла бы рассказать им свою историю, легенду о правде и лжи. Одну из тех, что не собирают десятки тысяч лайков. Одну из тех, по которым Нэтфликс не снимет сериал. Одну из тех, что заканчиваются на словах: "Ну с тобой-то точно такого не случится!". Но они не здесь, они тебя не слышат, они тебя не видят. Инстаграм тайн не выдает. Что ты не взошла на кресло блестящего самолета, не расположилась в люкс-купе, а спряталась в облезлом сиденье залитой закатом пустой электрички, где твой единственный спутник – бесхитростный смайлик-наклейка, сочувствующе выставленный кем-то на своем посту на пыльном окне. Они все прямо сейчас вступают с другой стороны. Через парадный вход...