The Artist and the Starry Night

He woke up on the top of the bushy hill, finding himself lying beneath the blue whirling sky.

Twelve gigantic Suns were hanging on the evening ethereal ceiling as celestial guardians of the small village nearby, and of the whole world of his own.

With an aching fog in his head, he scrutinized the whirling sky.

Had it always been so... full of these charming colors? As a talented artist had finally enough of his own abyss and decided to splash his dormant dyes upon the canvas of the whole world full of misconceptions about the meaninglessness of life.

He lazily hung his head in his palm but then suddenly spotted a change in his hands. As if God himself arrived in this world and, holding his brushes, elegantly, stroke by stroke drew the same ethereal ceiling of the starry night above him on his little palms.

Was he too a container of a whole whirling sky with its twelve celestial guardians, of wavy bushes on the top of a hill, of this peaceful village with glimmering stars in their windows?

The earless sleepy artist sprightly stood up and, grabbing his brushes and paints lying nearby on the grass, carried on building up this elegant world of his own, stroke by stroke, filling it with the colors of his own.




Художник и звездная ночь

Он проснулся на вершине заросшего кустарником холма, обнаружив, что лежит под голубым кружащимся небом.

Двенадцать гигантских Солнц висели на вечернем эфирном потолке как небесные стражи маленькой деревушки поблизости и всего его собственного мира.

С ноющим туманом в голове он пристально вглядывался в кружащееся небо.

Всегда ли оно было таким ... полным этих очаровательных красок? Как-будто талантливого художника наконец-то достала своя же бездна и он решился брызнуть застоявшимися красками на холст всего мира, полного заблуждений о бессмысленности жизни.

Он лениво опустил голову на ладонь, но затем внезапно заметил перемену в своих руках. Будто бы сам Бог явился в этот мир и, элегантно, взяв кисть, мазок за мазком нарисовал на его маленьких ладонях тот же самый неземной потолок звездной ночи.

Был ли он также вместилищем всего кружащегося неба с его двенадцатью небесными стражами, волнистых кустов на вершине холма, этой мирной деревни с мерцающими звездами в окнах?

Сонный безухий художник бодро встал и, схватив лежащие рядом на траве кисти и краски, продолжал создавать свой изящный мир, мазок за мазком, наполняя его своими же красками.