Я заброшу писать стихи,
Коли нету к словам понимания...
Растворяюсь в вечности, утратив свои черты,
На остатках былого мироздания.
Кому нужны эти издательства... Газеты...
Все равно их никто не читает!
Возьмём дружно в руки свои вилы, кастеты
Не судьба, а люди себе жизнь ломают.
Вчера была война... Об этом знали люди,
Никто не присоединился к кучке любителей-поэтов.
Весь мир – бардак, порядка в нем не будет!
И на страницах литературы не будем мы воспеты...
Все было громко, с музыкой, почти в духе СС...
Война была бессмысленна. Мы проиграли.
На эшафоте рука вздрогнет : «Попутал меня бес»,
Родные и близкие лишь украдкой рыдали.
И в воздухе пыльном, наполненным стоном,
Не раздадутся более на Невском стихи...
Не через виселицу – взяли бы измором.
Заранее проигранные нами стихи...
***
© Copyright: Роман Маяковский, 2021
Свидетельство о публикации №221071000805
Свидетельство о публикации №221071000805
Рецензии