Шанс

Одним летним вечером я шёл по улице, и мои глаза на несколько секунд задержались на окнах кофейни: там, за столиком, в уютной тишине сидела Она и что-то записывала в блокнот. Я не знаю, кто Она, но почему-то подумал, что я уже встречал Её когда-то давным-давно… так давно, что человеческая память не способна объять эти временные рамки. Я знаю точно, что тогда я так же увидел Её случайно… или нет… но не решился, не услышал зов своей души и так и не узнал, кем Она была.

И раз за разом я встречал Её проходящей мимо меня по узкой улочке средневекового города… сидящей на лужайке в Бретонском лесу… рассматривающей шёлковые ленты и всякие милые безделушки в лавке на ярмарке… И никогда, никогда я не окликнул Её… не осмелился узнать, какого цвета у Неё глаза и какое имя Она носит. И вот сейчас я стою, как завороженный, и смотрю на Неё сквозь оконное стекло, не в силах отвести глаз. Она и не чувствует, что на Неё смотрят – так сильно Её увлечение, которым Она занята. А в моей голове застрял только один вопрос: вспомнит ли она меня… Такой благородный профиль и задумчивый взгляд… Это Её я искал в каждой, это в Ней я нашёл свой свет…

— Извините, Вы не подскажете, как найти улицу Шиллера? - Случайный прохожий завладел моим вниманием на несколько минут.

И вот я вновь взглянул на окна кофейни в надежде увидеть желанные черты лица: о, силы мироздания, – столик, за которым Она сидела, был пуст…