Игорь Шкляревский

                Игорь Шкляревский

    Ранняя юность, а может быть, позднее детство. Я вместе со школьными дружками иду на рыбалку, взяв с собой первый попавшийся журнал "Юность". Вообще-то рыбу я не ловлю, а только помогаю товарищам: развожу костер, черпаю котелком воду в реке для грядущей ухи и наблюдаю.

     Я сам пойман поймой, одурманен туманом. Читать некогда и не хочется, больше хочется слушать: то рыба плеснет, то птица свистнет, то поезд по мосту простучит.
Небрежно открываю журнал. Повесть чья-то, какой-то рассказ и ... стихи. Игорь Шкляревский. Не очень-то звучная фамилия, на фото худощавое лицо, запавшие умные глаза, но самое главное - строки. Прохладные, чистые, прозрачные:

"Сегодня тревожно запахло весной
и зелени призрак проплыл надо мной.
А в поле, где плещется солнце как язь,
мне радуги дарит весенняя грязь…»

   Так совпали эти свежие слова с летним утром. Впрочем, подошли бы они и дню, как и любому, времени и месту.
Игорь Шкляревский, поэт прирожденный, природный поэт.

   Сколько стройных строк, у него о холодных рассветах. В одном из стихотворений он признается: "люблю охоту, бокс и холод..." И далее:   "Холод, роса, туман"; "Как будто вытянул сквозняк", "синий холод Калевалы" ; " Раскрылся дуб. Люблю похолоданье".

   …Армейская моя юность. Возвращаюсь в сибирский город из дальней служебной командировки. Из Житомирской области, ныне самостийной Украины, поезд мчит меня в Красноярский край.
На вокзале в Киеве в моих руках опять оказался ежемесячник "Юность". И снова светятся стихи Шкляревского:
"Мне снилось, что умерли мы
в разлуке. И встретились снова.
Мы разве при жизни могли
друг друга понять с полуслова?"

   Перечитываю чем-то неуловимым поразившие меня стихи Игоря Шкляревского и вдруг, очнувшись от забытья, вижу, что держу перед собой руки ладонями вверх, а журнал уже просматривает мой сослуживец, слегка посмеиваясь надо мной. И то верно, разве можно заснуть над стихами, пусть даже и недосыпая три недели.

   Наступил тридцать седьмой год. Да не тот печально знаменитый , 1937 год. Это просто пролетает моя 37-я весна.
И опять на библиотечной полке, исполненной поэзии, повстречался мне Игорь Иванович в своем бумажном воплощении.

   Тоненький сборник "Похолоданье", а рядом небольшое избранное "Лодка". Отчего-то захолонуло сердце. Мне почти не до поэзии, поскольку обретаюсь на втором курсе истфака, полным ходом готовлюсь к зачету по реформам Александра 2, а здесь опять стихи поманили.

  «- Я слышал, как росла трава, -
сухие листья подымала!
Казалось, что земля шептала
Свои глубинные слова» –

   Каждое стихотворение Шкляревского бьет таким прозрачным ключом, струится прохладным ручьем, утоляющим душевную жажду.
« - Он свесился с лодки, измученный жаждой.
Напился... Ведь были такие года!»

  Прочитав такие стихи, словно живой воды напьешься и душу свою грешную не просто отведешь, но излечишь...

                Сергей Жуков 1997