Судьба

—Иди!
Иду. А куда? Чёрт его знает. Никому не ведомо. Просто иду и иду. Иногда лечу. Как мотылёк на лампочку. Если она загорается, как маяк. Или стою, когда гаснет, чтобы собраться с мыслями.
Вот жизнь это или нет? Не знаю. Наверное, жизнь. Ведь всё вокруг пылает ярким светом и некогда просто остановиться. Нужно лишь вырвать из общего пожара страстей какой-то свой факел.
Она смеётся:
—А есть такой?
Сомневается.
Зря.
Вот почему так верят в Господа Бога? Разве он делает что-то другое, чем многие-многие из нас? Он дарит надежду — ничего больше!
Значит, в ней что-то да есть.
—А я вот хочу, чтоб в надежде были не только пустые  слова!
—А если они не пустые?
—Сколько ещё на это надеяться?
Ну, вот и размолвка. Опять можно подумать о чудесах. Их много на свете, хороших, плохих. Но думаешь лишь о хороших: они вдохновляют на какое-то решение. Остается только остановиться на чём-то конкретном.
—Я выйду вот здесь.
—Совсем?
—Посмотрим.
Здесь не лучше, не хуже. Так же примерно, как всюду. Иду. Уже не на свет, а на интуицию. Она подсказывает, что я здесь,  где надо. Шаг влево иль вправо — это побег. И даже желания никакого заглядываться по сторонам — сглазишь ещё. Загадываю только возможности.