Одним днём. Влюбленные записки. Писать стихи

Утро. Часов десять уже. Я на кухне пью кофе из красивой пары с позолотой и смотрю в окно.
Почему когда пьешь кофе из кружки получается быстро, словно на бегу, а из красивой чашки в позолоте да ещё и с блюдцем всегда получается долго и с удовольствием. Неспешно. Смотришь в окно, вся в мыслях, в вихре фантазий и хочется творить, думать, писать. О чём угодно писать, лишь бы не забыть. Вырвать одну мысль, потянуть её к себе, лишь бы не перескочить на другую. Записывать, будто кто-то диктует. Быстрее, быстрее. И сразу цельная вещь.
И радость и довольство, и хочется ему показать. Чтобы оценил. Сказал что, молодец, умница... Как будто погладил словами... Иногда спешишь, так хочется быстрее закончить. Для него.
Всё ведь из-за него и для него. А без него как? Как я жила до этого? И как много я о себе не знала и даже не подозревала, не догадывалась совершенно.
Кто бы мне сказал год назад, что я буду писать стихи. Опять. Ведь двадцать лет прошло с тех пор. Да я бы и не поверила.  А тут вот как получилось.
И сколько уже передумано за чашкой кофе перед окном, сколько написано...
Если б не его стихи...
Первый раз читала когда, подумала какие простые стихи у него. И я ведь тоже могу. И не хуже. И так задело меня это. В последнее время меня ничто не задевало, не увлекало, плыла по течению, будто во сне. И жизнь проплывала мимо. И так горько становилось, жалко. И что же? И это всё? И вот так вот пусто пройдет жизнь.
А тут стихи. Я думала никто и не пишет сейчас стихов. А оказывается их так много. Витают в воздухе, садятся на перо и нырь на бумагу, только не спугни. Не потеряй. И так это хорошо писать стихи, увлекательно так. И жизнь открывается с другой стороны. Люди другие. И вроде такие же, да не совсем. И как это - я поэт? Откуда это берётся? А вдруг разучусь, забуду. Страшно становится.
Ловись рифма хорошая и стройная. Звонкая и весёлая. Что б сердце в пляс и слёзы на глазах от чувств.
И его стихи меня задели. Разбудили. Захотелось доказать: я могу! И страшно было показывать, вдруг посмеётся. А нужно, ой как нужно...
И неожиданно ему понравилось. Не осмеял, не закритиковал, а захотел почитать новое, не двадцатилетней давности. Так ведь нет ничего. И я начала писать. И вот оно. Окно. Кофе. Взгляд. Клён. И первые стихи за последние двадцать лет. И намёк в них, что нет у меня ничего. Что подожди.
И он ждёт. Каждый раз ждёт нового.
И я пишу. Для него, для себя. И он даже хвалит. Не ругает. И хочется ещё. И нравится...
А он растит, пестует, поддерживает, заставляет двигаться вперёд. Развиваться. Меняться. Думать. Открываться и менять жизнь вокруг, меняя себя....
Спасибо тебе.