Букет - 3. Глава 10. 2030

Трасса постепенно сужалась, становилась ухабистей, и вертлявей. Брат сбавил скорость, чтобы нас не подкидывало на каждой выбоине. Дорога то уходила вверх под облака, то круто спускалась вниз - эти проваливания в воздушные ямы, мгновенные замирания в невесомости, нравились мне безумно. Не настолько крутые, чтобы замирать от страха, они доставляли чувственное удовольствие. Так детям нравится кружиться на карусели, но карусель не даёт подобного ощущения полёта. Ближе, скорее, к "американским горкам", но гораздо лучше - в "горках" переизбыток страха, адреналина, перегрузки. Ничего хорошего, по-моему.
- Итак, ты обещал сказать, куда мы направляемся. По нормальному сказать, - с упором на "по нормальному".
- Тебя география интересует? Ты же видишь, мы движемся к северу. Мой внутренний навигатор, глядя на внешний, этот вот, - брат легонько стукнул загорелым пальцем по прибору, на котором наше передвижение отмечалось зелёной полоской, - говорит, что место назачения будет где-то в районе населённого пункта "Лисовск". Он скоро станет виден на карте. Но, разумеется, в сам город - или посёлок, фиг его знает, что это, - нам не нужно. Будем искать в окрестностях. Что именно искать, я почувствую ближе. Больше пока не знаю сам.
- Вот-вот, сам не знаешь, чего ищем, - проворчала я. - Слушаю тебя, еду ни пойми куда... Время теряю. Что там матери делать?
- Узнаем, - бодро отозвался брат.
Если честно, путешествовать в автомобиле, к тому же, комфортном новеньком внедорожнике, оснащенном даже кондиционером (хоть он и не требовался, приоткрытого окна вполне хватало для свежести), доставляло невыразимое удовольствие. Бегущая вперёд трасса (какой бы она ни была), зелёные холмы, безумная, буйная июльская зелень очумелых от счастья полной, настоящей своей жизни, деревьев (всего три месяца живут они, остальное время умирают, стонут, держатся, и ждут лета, ждут...) Синее небо - век бы на него смотреть! - в белых клочьях облаков, иногда мелькающие по сторонам речки, домики, даже заправки - и те выглядят летом праздничными и радостными. Жизнерадостные композиции "Bronze Radio Return", или тишина, относительная, конечно. Курица гриль, кофе в бумажных стаканчиках, собаки, ожидающие свои порции косточек. Отсутствие лишних людей. Все, как мне нравится. И все же я привычно брюзжу на Стаса, во-первых, всегда ожидая от него подвоха, во-вторых - оттого, что цель поездки меня немного тревожит. Что он собирается найти вне населённого пункта - блуждать по лесу? А ночью? Он упёртый, просто так не отступит от поисков. А я устану, замучаюсь, захочу спать; меня сожрут комары. Комаров Стасик отваживать не умеет, это тебе не огонь вызвать. Комары - часть природы, и, если, скажем, находятся на полянке, то хозяева там они, а не маги доморощенные. Конечно, у нас имеется "Москитол", но он вовсе не такая панацея против северных лесных оголодавших вампиров, как утверждают рекламные ролики.
Связь здесь была прерывистой, из-за неровностей ландшафта, что ли. Пока еще можно было пользоваться интернетом, я разослала весточки-приветы Дэвиду, бабушке и Миле. Затем я открыла литературный сайт. Читать переписку с телефона крайне затруднительно, особенно, когда связь то появляется, то исчезает. Но осталось совсем немного. Зато все больше разброс по времени между письмами, все меньше складных, логичных ответов. Почти все удалено, и чем дело кончилось - непонятно.

"Искатель, 8 января, в 18:04

Прочитал новую главу, и твое сообщение... И прям-таки картины проплывают, да такие, что рассказать невозможно по причине неимоверной развратности... как я с тобой...чувствую всё, ощущаю... Возбуждение аж до дрожи в ногах. Ведьма ты! Если на расстоянии такое творить можешь! На грани реальности! Нет, это больше чем фантазии... Ты мне стала необходима. Я не могу без твоих писем. А когда получаю сообщение - всё из головы вылетает и одна ты остаёшься.
Как думаешь: Это психическое или физиологическое?))
Пойду-ка, покурю. Может быть успокоюсь.

Писательница, 25 января, в 01:45

Это ещё неизвестно) была мысль намекнуть, что наследник родился раньше срока, но это все же это не тот жанр) Целуй и обнимай. А то, видишь ли...
А может, допишешь?... не буду лезть сильно, но всё же... я очень не люблю, когда что-то "насовсем закрывается", понимаешь, последнее время у меня это вызывает нервную икоту...

Искатель, 8 февраля, в 19:11

Не обижаешься на мои откровения? Если хочешь я могу красиво, романтично? Если скажешь, то нейтрально, как коллеги по перу (о, сказанул))) и правильные, скромные товарищи. Но, могу, как есть. Как чувствую!
Могу молчать. Трудно будет, но сделаю так, как скажешь.
Хотел, что-нибудь написать, но кроме тебя не о чём не думается. Моя красивая девочка в машине, на пляже, в кресле... У тебя глаза развратной ведьмы, губы... ножки... Ты создана для поцелуев и ласки, для необузданной и страстной любви... Любви без правил и запретов!
Целую... всю тебя целую... обнимаю, ласкаю твоё тело... желанное

Писательница, 10 февраля, в 22:03

Десять синономов к слову "...", пожалуйста))) Хотя, нет, лучше не надо, а то, правда, будет пошло. Ничего не снилось, или не запомнилось. Завидно творческой завистью! Пусть даже такой жанр, но если из тебя выливается)) - теперь везде одни пошлости будут (пишу и смеюсь)), - в порыве, для письма, за полчаса, в таком количестве - на несколько страниц! И складно ведь, лирично! Я на эту тему могу только "даст ист фантастиш!" написать)). Вообще сейчас пишу мало и редко. Только если накатит.

Искатель, 11 февраля, в 02:24

Милая моя! Ты вообще пишешь талантливо!!! А как легко с тобой общаться! Обожаю тебя!
А такой жанр только тебе). Ну разве сел бы, я и всерьез начал писать эротический рассказ? Ни в жисть!) И не жанр это ни какой, и не творчество...)) Такое можно накатать, только думая о тебе и для тебя). Ты самая лучшая! Самая классная! Целую, обнимаю. Пока буду краток, а то понесёт))). Милая моя...

Искатель, 14 февраля, в 21:35

Нашёл. Глупость, конечно, и следовало бы удалить… Без редактирования, как настрочил за две минуты, в таком виде и высылаю. Высылаю с условием, что эти бредни не будешь воспринимать серьёзно. Только попробуй всерьёз! Больше вообще ни чего не вышлю!

Он знал и видел Её душу…
И не читал, а голос слушал.
Была понятна и близка,
Как грусть осенняя, тоска.
На расстояньи кровь бурлила, Она с ума его сводила
Своей наивной чистотой
И откровенной простотой…
А взгляд Её призывно-нежный, Пусть не давал ему надежды,
Но всё же и не отвергал,
А он о Ней всегда мечтал,
В безумных грёзах счастлив был, И, как умел, боготворил…


Искатель, 3 марта, в 21:40

Испортил… стёр всё безвозвратно,
И стало вдруг ему понятно,
Что не бывать уже как прежде,
Но, хоть и теплилась надежда —
Он эту хрупкость надломил и всё, что было, откатил.
Гнал эти мысли неумело, и во хмелю, с порочным телом,
Не женской лаской наслаждался, А образ замутнить пытался…

Её глаза глядят с укором,
Он позабудет их не скоро…
Или не хочет позабыть… жаль,
Что по-прежнему не быть…

Искатель, 8 марта, в 18:14

Не видел никогда, но ею бредил,
И, если бы в толпе случайно встретил,
Без фотографии легко бы мог узнать…
Я должен по-другому ей писать.

Ночами строчки ждал, как страстного свиданья.
Нет, я не ждал любовного признанья,
А сам хотел ей главное сказать,
Но продолжал лишь глупости черкать.

Её глаза я видел в прошлой жизни,
А потому-то помню и поныне…
Мне губы эти никогда не целовать.
Теперь я буду по-другому ей писать..."

Что отвечала Она - не узнать. Что-то произошло между ними, судя по печальным пронзительным строкам. Стихи она сохранила, а сопутствующие письма - нет. Последние, незначительные рассказы на ее странице загружены позднее. Больше там ничего не было. Каким образом я могу связаться с кем-то из них, спрашивается? Ох...да ведь я же могу зайти на страницу Искателя, прочесть его произведения! Почему это мне до сих пор не приходило в голову?
Я нажала на метку Искателя, но сайт выдал мне ошибку загрузки. Мобильная связь пропала. Куда нас занесло?!
- Интернет сдох, - сообщила я Стасу. - И телефон, похоже, не ловит. Весело, однако!
- Появится ближе к городу, думаю. Там же народ как-то общается, должны быть вышки. Не дрейфь, старушка! В любом случае, наш путь не столь далёк, и без связи не пропадем.
Раздражала меня его бодрость.
- Далеко до Лисовска?
- Около часа. Лучше скажи, кто таков будет Малыгин Р. А.?
- Это мне самой интересно... Не знаю. Про Александра-то ты в курсе?
- Не совсем, - брат выразительно взглянул на меня. Ох, мне бы его ресницы, да синие глаза! В косметике вовсе отпала бы нужда...
- Не тяни, - раздражённо попросила я.
- Ну, я частенько слышал это имя в детстве от родителей. В основном, если они ссорились, или вспоминали что-то.
- Не ври! Они никогда о нем не говорили!
- Не знаю. - Стас пожал плечами. - Я слышал, я помню. Также и то, что ты, "по-идее, должна быть Решетниковой, а не Вертининой".
Моему возмущению не было предела:
- Я просто отказываюсь понимать! Ты подслушивал, что-ли? Они избегали этой темы вообще! Когда ты мог услышать такой разговор? В документах копаться было бесполезно, они сразу сменились все, полностью... Ладно я, - я знала, помнила. Но ты!
- Наверное, я просто более внимательно слушал и наблюдал, а? Давай остановимся на этой версии? Не то тебя волнует...
Еще бы меня не волновало! Я была убеждена, что, кроме меня, и Анжелы с Родионом, никто не в курсе, что Стас мне не родной брат, а... как его? Единоутробный, вот... А он так спокойно об этом говорит! Впрочем, он прав. В то время, как я старалась развить в себе умение забыть все лишнее (особенно моменты, ранящие душу), в чем, кажется, преуспела, - брат специализировался в противоположной области: слышал, запоминал, сопоставлял, делал выводы.
- Нам другое важно узнать, - продолжал Стас. - Что значит данное послание, что хотел сообщить этот Малыгин. Твоего отца он приплел, скорее всего, просто, чтобы намекнуть, что они где-то рядом, и чтобы ты не прошла мимо посылки, решив, что автор - сумасшедший спамщик. Теперь твоя очередь. Объясни, почему 2042год? Что ты знаешь про Александра?
- Я пытаюсь вспомнить, с кем дружила в детстве, - невпопад ответила я, следуя своим мыслям. - Но не вспоминаю никого, кроме Сержа и Китти. Ну, были еще малозначимые знакомые, конечно. Но Малыгин написал - мы были знакомы в детстве... Я не помню.
- Ты много чего не помнишь.
Я вздрогнула. Лесные друзья, мерещившиеся мне порой и сейчас; властный женский голос, зовущий меня... убеждающий открыть все белые пятна памяти, и жить полной жизнью, не откидывая никаких ее частей. В том числе и те, от которых из раны вновь полилась бы кровь. Не хочу!
Я постаралась взять себя в руки.
- Значит, так... Александр Решетников живёт в другом измерении. Альфа, кажется. Там время бежит немного вперёд, ну, то есть, мы отстаём от них. У них, значит, сорок второй год. Он был перенесён туда по решению Высших сил, зачем-то он нужен именно там. Была и любовная история, разумеется. Изначально он любил не Анжелу, а женщину оттуда, просто они оказались очень похожи. Но его вернули в тот мир, кажется, родился он там изначально. Он тоже был избранным, как Родион, а потом перестал... - рассказывая о тех событиях,  мне легче было абстрактно называть имена, нежели "мать, отец".
Брат ловил каждое слово; никогда не видела его настолько возбужденым.
- Ну ни хрена себе! Такие дела под носом творятся, а моя сестрёнка-тихоня лишь сейчас соизволила рассказать! А как наш мир называется?
- Кажется, дельта...
- Не, ну это ни в какие ворота! Почему я до сих пор не знал о разных измерениях?! Точнее, я, конечно, знал, что они есть, - поправился Стас. - Но, чтобы вот так, рядом, и твой отец там, и даже посылки оттуда идут! Как это?
- Это и для меня загадка. Я так понимаю, что наши родители, - я судорожно сглотнула при этом слове, - то есть, твои, - свободно перемещаются там. Иначе как? Только вот люди этого знать не должны. А Малыгин знает. И мой отец... помнит. Меня это потрясло, - с упором на "это".
- А меня все потрясло!
- Ты обещал мне помочь найти Писательницу и разобраться с "З.", - напомнила я.
- Так не без помощи Анжелы! Потому и рвусь к ней скорее; думаю, здесь все взаимосвязано. Возможно, твоя "З." - тоже в другом времени. И Писательница.
- Тогда какого лешего им надо от меня? Хотя нет, Писательница точно здесь. У них была эпидемия.
- А в том мире ее не было?
- Там предотвратили. Прости, это все, что я знаю, не мучай меня больше, ладно? Эти вещи я случайно помню, или знаю, или слышала от матери. Знаю, и все. Как факт. Но больше не терзай - бессмысленно. Лучше про Стоунхендж расскажи. Что ты собрался там делать... с невестой? Это связано с заказом?
- Ох, Олеська. И да, и нет. Конечно, для клиента хорошо, что я наберусь силы, и проведу часть ритуала в таком месте. Это один солидный дядечка... дела которого пошли немного на спад, а он хотел бы оставаться на прежнем уровне, и расти. К тому же он страдает неприятным заболеванием, и с детьми его тоже не все ладно. Вышел на меня... И все, хорошо? Не терзай тоже, подробности не имеют значения. Обычные проблемы, в общем, просто у него есть средства их решить.
- Не имеют значения? - взвилась я. - Может, мне хочется знать напоследок, от кого получу пулю в лоб!
- Ты, это... поменьше триллеров смотри? Твой брат не совсем дурной. Уж от таких вещей в нашем-то мире я умею защититься.
- А мать тебе здесь для чего? Будущее поглядеть?
- Нет, это мне не нужно. Зачем? - брат широко улыбнулся. - Видишь, сколько твоих вопросов появилось, и книга эта... Разве ты разобралась бы сама? А я... быть может, я просто соскучился?
...
Наверное, в отсутствие интернета и музыки, я задремала, потому что очнулась, услышав голос брата:
- Приехали, кажется. Олесь... спишь, что ли?
Я с трудом отделила сознание от неясных образов: две женщины моего возраста: одна, красивая какой-то яркой, порочной красотой, вторая, с простым и наивным лицом, ясными глазами, - они спорили о чем-то; красавица нападала на вторую, а та робко защищалась. Дама в возрасте, внешне напоминавшая мать, но не она, плакала, уткнувшись в сомкнутые руки, возле компьютера; мужчина, тоже лет сорока-пятидесяти, хмурил брови, глядя в телефон, вновь и вновь набирал сообщения, и тут же стирал их, шепотом ругая себя дураком...
Все они плавно перекочевали в забытие, и я вновь осознала себя, сидящей рядом со Стасом в автомобиле.
Брат свернул на обочину, стараясь отыскать наиболее ровное место, и теперь прямо перед нами был широкий луг, цветущий скудными невзрачными растениями: пижма, иван-чай, одуванчики, клевер. Вдалеке виднелась небольшая деревянная церковь, а за ней темнел хвойный лес. К церкви вела узкая тропинка. Внедорожник мог добраться по ней до самой церквушки, но это казалось кощунством. Брат считал так же. Проехав несколько метров, он сдал немного в сторону, и остановился.
- Ну, все. Дальше пешком. Там можно выйти, с твоей стороны? Не сильные заросли?
- Нормально, - зевая, ответила я, открывая дверь. Смесь терпких лесных ароматов ударила в нос, голова кружилась от вечерней свежести. К тому же меня немного укачало, надо же. Как я и предполагала, вокруг нас сразу же радостно запищала оголодавшая стая комарья. Я щедро полила себя и брата "Москитолом".
- Да сейчас я попробую их отвадить, - смущённо произнёс Стас.
- Пока ты будешь пробовать, нас успеют сожрать заживо, - возразила я. - Зачем это, когда есть более простой способ... к тому же,  нас, кажется, встречают.

Брат быстро повернулся в ту же сторону, куда смотрела я. Небольшой пенёк, торчащий в траве, зашевелился, у него появились тонкие, похожие на корявые ветки, руки и ноги, голова в нахлобученной ушанке. Странное создание, широко улыбаясь подобием рта, направилось к нам навстречу. Стас замер на месте с выражением крайнего изумления. А я, при виде древесного человечка, отчего-то почувствовала прилив такой радости, словно оказалась в детском и сладком сне, словно, проведя годы на чужбине, вернулась домой, к родным... Секунды - и я вспомнила его! Присев, я попыталась обнять Савелия, а он трогал мои руки твердыми ладошками.
- Какая ты большая, девочка наша! Пришла-таки... Думал уже, что навсегда теперь тебя лишь издали, кошаком обернувшись, увидеть смогу! Здравствуй, Станислав! - леший обернулся к брату, протянув руку, которую тот пожал с недоуменным видом. - Ждем вас. Пора и с тобой познакомиться. Меня зовут Савелий, я - старший леший этих краёв, и помощник Родиона. Ранее, до твоего отца, несколько веков мы трудились под началом Астария. Слышал о нем?
- Слышал. Мать говорила... в детстве. Сказки рассказывала.
- Не сказки это. Впрочем, может, она и сочиняла про нас что. Сестра твоя с детства наша была, после забыла, как с мышками да совятами играла. Ну а ты, хоть и не знаком... быстро освоишься. Идемте, ребятки.
Савелий быстро засеменил по тропинке, и мы последовали за ним.