Три недели счастья

Давным-давно я прочитал один сборник рассказов под названием "Stranger than Fiction" ("Страннее вымысла"). О чём именно были рассказы, уже не помню, зато название мне прочно въелось в корку мозга. Итак, поехали.

Вспоминая краткую сестру таланта, составлю небольшое вступление. "Человеческие люди" встречаются с "Я просто хотела позвонить по телефону".

А если ещё короче и понятнее, то "В мире животных" встречается с "Побегом из Шоушенка".

Если кто-то из вас не понял два предыдущих абзаца, то, так и быть, распишу подлиннее. Погнали.

Стоял хороший июньский день, ничто не предвещало беды. Я как обычно читал очередной роман Сугиру Миаки (от которого так и веяло унынием), радовался тому, что сезон дождей наконец-то прошёл, и просто пел и плясал. Но клан огня, чтоб его, развязал войну, и ко мне позвонил старый добрый Энекен. Так и так, грит, я устроился на роскошную работу дворником. Ты не хочешь ко мне? Я-то с радостью, но между нами рассточние в две тыщи кэмэ, какая, к чёрту, работа? Ну, мы поболтали ни о чём и повесили трубку.

Затем мне в голову пришла очередная бредовая идея. Я посмотрел на авито ценники своего планшета и возликовал: какие-то жалкие два косаря! Недолго думая, я скидываю две пятьсот Энекену и говорю ему купить телефон до осени. Спустя полчаса он перезванивает и говорит: "Это чё за приколы?" Я ржу про себя и советую ему заглянуть в вк, посмотреть ссылки. Он смотрит и отвечает, что купит, как только сможет.

Едем дальше. Звонит вечером, мол, так и так, у меня _списали_ всё бабло. Зашибись, думаю, и чё теперь делать? Ну, ты падажжи до зарплаты, я всё верну. Ладно, думаю, хрен с тобой, золотая рыбка, тикай, пока можешь. Условтлись на том, чтобы кидал мне на теоефон пятихатку каждый месяц, и разошлись по домам. Образно выражаясь.

Проходит время, я лежу, ворочаюсь, хожу в туалет, тыры-пыры, всё пучком. Просыпаюсь в шесть утра, смотрю, сосед в окно стучит. Ну, думаю, приплыли. Не буду описывать, как мы ездили туда и обратно в пнд, это самый натуральный кабздец, а не поездка. Скажу лишь то, что я уже писал об этом в одном из предыдущих рассказов. Кажется, за воскресенье, тринадцатое.

Приезжаем, берём сигареты и ждём понедельника, но не четырнадцатого числа, а двадцать первого. Потому что господин психиатр в отпуске. Ладно, ыиг с ней, я сам себе побуду врачом. Нахожу в аптечке литий и снотворное, хреначу его за раз - и меня вврубает. В шесть, мать его, вечера. Зато проснулся в два утра. За-ме-ча-тель-но. Короче, до утра я сидел в инете и тупо ржал надо всем.

А затем наступил четверг. В среду я написал своё дебютное произведение, "Чёрное и белое", которое прочло, конечно же, три с половиной человека (включая бабку, мать и сестру) и на которое оставили целых два отзыва. В духе "достойное произведение, но работать есть над чем". Или "к моему удивлению, мне почти понравилось". В общем, ну его в болото, всё это бумагомарательство. Лучше быть как все, пустоголовым бараном, помешанном на сплошной бытовухе. Да, отчим, я обращаюсь к тебе. Впрочем, не суть.

Ну а в четверг начался полный пипец. За день до этого я выпил двойную дозу колёс (думал, что пронесёт). Ага, щас. Просыпаюсь в три утра - пульс бешеный, сердце готово из груди выпрыгнуть, сам задыхаюсь. Говорю матери - зови скорую, а они не могут приехать, злыдни писюкатые. Ладно, я говорю матери о своём детстве, отрочестве и юрошестве, мол, всю жизнь меня травили, ироды, хоть я им ни слова в ответ не сказал, как меня мокали головой в упитаз, как я поседел а 17 лет, и прочее, и прочее, и прочее. А в конце я сорвался и взял мать за руку, я сказал ей всего одну фразу. "Это ты, сцуко, виновата в смерти моего отца". Ну, она и вызвала ментов. И мы дружно поехали сдаваться.

По дороге я сказал всем родственникам, что о них думаю. Сказал им про статью 109 ук рф, сказал про их наплевательское отношение к себе, да не суть. Ни одна падла за меня не заступилась, что ни капли не удивительно. Как они ко мне, так и я к ним. Точка.

Едем дальше. Ба-дум-тсс. Приезжаем, меряем температуру - 37,8. Врач тупо посылает нафиг. Говорю, пишите письменный отказ. Он такой: бее, мее, я работаю, хрю-хрю. Дожидаюсь матери, и этот крендель берёт бланк и всё чётенько пишет. "17 июня поступил Алексей Кромвель, сознание ясное, самркритика присутствует, но есть некоторая эмоциональная нестабильность и возбуждённость". Я успокоился, померил ещё раз - а эти гниды забыли сбить градусник - и у меня снова 37,8.

Пофиг, пляшем. Звоню медсестре по месту жительства, она грит, мол, да, поехали домой, мы поможем. Ну, я уже собрался ехать, как ВДРУГ выскочил скелет. В лице санитара, и давай меня мутузить. Шучу, это было уже позднее. А пока что меня провели в отделение и сказали мыться в душе. Ладно, моюсь, как ВДРУГ меня хватает санитар и давай за руку вести - грит, у тебя ФЛЮШКА НИПРАВИЛЬНАЯ. Хрен с ним, едем, делаем ФЛЮШКУ - и обратно. Вот теперь уже я моюсь и выхожу в чистый свет.

А что было дальше, я помню плохо. Помню, как по крупицам узнавал тюремную жизнь, помню, как начал заикаться, помню, как при виде сигареты все слетаются, как мухи на дерьмо. Это всё не важно, подождём до завтра.

А ещё люди лазят по чужим тумбочкам и всё тырят, тырят, тырят не глядя. В первый же день у меня стырили всё, кроме сигарет и зубной щётки. Ну, бумажку туалетную оставили, люди добрые, а в остальном... Без комментариев.

Вот, собственно и всё. Позднее я попробую написать первую в жизни научную статью о соответствии цвета глаз и темперамента человека. Чао.