Не маджента
Побежишь напролом, минуя дорожки измельченного вдрызг ракушечника, исколешь ноги, не одолеешь и трети пути, как настигнут сумерки, обрушив кромешную тьму, и убаюкав запоздалым "му" какой-нибудь Пеструшки. А месяц будет висеть отяжелевшей лимонной долькой. И никуда бежать не захочется, дойдешь, захмелевший, до высокого стога, и... Ну, его, солнце, пусть там себе ныряет куда хочет.
И обрушится миллион звуков, поддержав настоянные на одуряющей жаре запахи, в которых чудом выделяется морская нотка пополам с горьким ароматом мальвы.
Пропоет "отбой" горлица, с ней перекликнутся пушистые крылатые хищники: скопы, канюки, кречеты. Робко начнёт увертюру сверчок, его с упоением подхватят цикады. Кузнечик больше дирижер : где надо, завершающим аккордом, ставит точку, где надо - замолкает, чтобы через секунду продолжить ночной концерт.
Сразу после того, как согревающее всех и вся спряталось, нижняя часть сгустившегося небосклона заполнилась голубым и
и розовато-красным свечением. Последнего больше. Если смешать красный с синим в равных частях, то получится "маджента" - цвет такой. Но лучи не перемешались до этого итальянского слова - синий почти сразу исчез, растворился. Кубань...
Свидетельство о публикации №221071401738