Мир
По синим венам кровью алой
Растекся мир, вверх головой
Я стаю над ним усталый
И вижу сон, что я не свой…
Теплится в варежках та телогрейка
И очень хочется кричать
Но нежная ласковая плебейка
Зимою мира – величать
Всего четыре песни в мире
И виртуальный лист горит
Не сотвори себе кумира…
Он сотворил – теперь к кресту прибит.
Но разве это остановит?
Видно устроен так поэт
Что он из плоти, крови скроен
На нем старый кафтан так много лет
И к миру равнодушен, словно
Он из ветвей его восстал
И пьедесталом полнокровным
Нашел в страдание идеал.
Но радость тоже касалось кожи
Когда с грозою снегопад
Луны ножи жалели томно
Что слово это не впопад
Я видел сотни рук и зеркала
Висящие в картиной зале
И небу все таки хвала
Что мир не правда, а экзамен…
«14.07.21»
Мир
© Copyright: Ярослав Солодилов, 2021
Свидетельство о публикации №221071400296
Свидетельство о публикации №221071400296
Рецензии