Даже листик не шелохнётся

– Что мы называем «правильным»?
– То, что совпадает с нашим мнением.

– А что такое «наше мнение»?
– Пыль. Из которой рождаются миры. И сюжеты.


...


«Внешнюю битву можно проиграть.
Имя твоё могут замарать лживые люди.
Но что значит оценка чужая?
Сам для себя знаешь правду – и довольно.

Текут реки чудовищной лжи…

Кричат люди. Словно вороны каркают.
Оценки и мнения – от слова «само-утверждение».

Оценки и мнения.
Споры. Ссоры. Своры…

Каждый демонстрирует ум.

Одни глупые называют других глупыми – считая себя умными при этом.
А увидели бы, насколько глупы сами, – навсегда замолчали бы, устыдившись.

Даже самый умный не видит того, что за рамками знаемого.
Все суждения – из загруженных в ум файлов.
Опираясь на прошлый опыт считают себя опытными.

Даже самые умные крутятся в рамках своей обусловленности.
Не выскочить и не выпрыгнуть из – очерченного Невежеством – круга.
Даже самые умные – настолько глупы, что глупость такую невозможно представить было бы,
если бы не начали вслух высказывать мнения свои.

Не запретишь, рты не закроешь.
А сами не догадаются же замолчать. Пока глупость свою воочию не увидят.
Но чтобы глупость увидеть свою, нужно же умным быть хоть немного.
Замкнутый круг».


Так бормотал Путник, от людей убегающий.

Он шёл быстро, размахивая руками, – негодование горело мощным огнём в сердце его.   
Его трясло от одного взгляда на человека любого.
Напряжение внутреннее достигло такого предела, что выдержать, казалось, уже невозможно.


...


Вдруг что-то необычное случилось с его восприятием.
Он ощутил… нереальность происходящего.
Словно в воздухе чистом всё нарисовано было.
В том числе, и... тот образ, который привык он считать собою.

И на первый план вышла
Тишина-Неподвижность.

И была она словно… вне условий и времени.
И была лишь одна она, остальное померкло.

Кричали птицы, кричали люди – Тишина оставалась.
Кричали птицы, кричали люди, кричали мысли в собственной голове – Тишина неизменна.
Всё шевелилось, всё двигалось, меняло свои очертания,
но только Она одна была постоянной… реальной.


...


Мнения, мнения… Идеи, определения...
Как ярлыки, написанные от руки и прикреплённые в воздухе.
На потеху Ветру.


«Теперь ты всё знаешь, – говорит Ветер. – О людях, о жизни и о себе.
Теперь можешь выбрать: жить ли дальше? и как жить?»   

Но ответить нечего. Исчез «образ себя». И нереальны все мысли.
Кем и чем тогда выбирать?
 
Точка "ноль". Отсутствие выбора.
Тишина-Неподвижность.

Даже листик не шелохнётся.


...


Он стоял посреди мира.

Вокруг него всё кричало, шумело, бегало и летало.
Он был спокоен.

Со стороны казалось, что он
иногда вовлечён страстно, а иногда безразличен.
Со стороны могли называть его
то героем отважным, то наблюдателем отстранённым;
то патриотом страны своей, то космополитом без родины.
Кто-то считал его слишком холодным, далёким;
кто-то считал, что он полон любви, сострадания.

Люди могли называть его так, как им казалось.
Кем он сам себя чувствовал?..
Он перестал называть себя кем-то.

Он не испытывал зависти, злости... Не испытывал ненависти к тем, кто творит зло,
воспринимая их частью какого-то Замысла, но он не боялся погибнуть в столкновении с ними.
Он прекратил погоню за счастьем, которое живёт в голове человеческой в виде идеи.
Он просто был там, куда влекло его чувство; не за идеями следуя, а за импульсом внутренним.

Он был свободен. Насколько может быть свободен человек в этом мире.


...


Кричат люди.
Кричат птицы.
Кричат мысли в собственной голове.
На фоне… На фоне, который обычно не замечается.


Ночь приходит – и нарисованный мир засыпает.
Исчезает.

Утром всё проявляется снова.

Но и утром и ночью,
и в разгар самой яростной битвы
Тишина-Неподвижность царит…

Даже листик не шелохнётся.