Лео Вишневски ведает внуку про судьбоносные отказы

- Цитирую по Майку Спику (дед Лео надел очки, открыл книгу и зачитал): «Я зашёл в хвост Ju 88 и нажал гашетку. К моему изумлению, от него отлетели куски обшивки - эффект попадания оказался просто потрясающим! Однако наши пулемёты калибра 0,303 дюйма не могли причинить подобных повреждений. И тут я заметил трассы у себя над головой. Оказывается, в этот момент меня атаковал «сто девятый», но взял слишком высоко, и мы оба влепили заряд в этот чёртов Ju 88! Бедняга камнем рухнул вниз».

Да… Это история британского аса Фрэнка Кэри, что родом из Брикстона (Лондон). Да ты и сам можешь с ней ознакомиться, - дед отдал внуку книгу. - А вот тебе, любознательный мой, моя история.

К югу от Сиракуз мы атаковали группу из нескольких «Бленхеймов». Дело, тогда, довольно частое. Я немного не рассчитал со скоростью, слишком раскочегарился, и, отстрелявшись по своей цели, выводя, весь такой горячий и страстный, выскочил прямо под стволы кормового башенного стрелка другого «Блейнхейма».
Прямо под спаренные «Браунинги» оборонительной турели.
Казалось, сейчас рассудительный «лайми» разнесет в клочья фонарь и мою безрассудную айхахскую голову. Дистанция-то - метров двадцать!
Мы шли рядом, на одной высоте, на одной скорости, мой «сто девятый» (тогда это был F-4, причём без бронестекла) - позади и справа.
Ситуация, конечно, развивалась стремительно, слишком быстро, но я успел подумать: «Всё, сахарный пупсик, конец! Не лакомиться тебе больше баварскими печеньками… Не хватать за белоснежные студенистые груди жопастую фрау Лотту Цирнгибль…»
Однако, в следующий миг замечаю, что англичанин вместо того, чтобы выпустить из меня дух с потрохами, судорожно возится с пулемётами.
У него отказало оружие!
Ха-ха!
«Ну что же!.. Получи проклятый англичашка!» - я чуть доворачиваю и нажимаю на крючок управления огнём пушки. - Ничего. Я снова жму - ничего. Жму кнопку спуска пулемётов - те молчат. Дьявол! У меня тоже отказало оружие!
Пробую перезарядить.
Но тут, на мгновение, по кокпиту, по доске, пробежала тень. Оглядываюсь.
Боже! В тридцати метрах позади, прямо за спиной, с небольшим превышением, висит чёртов «Харрикейн» с четырьмя пушками. С такими здоровенными чёртовыми четырьмя пушками!
«Всё, сладенький, это точно конец!» - говорю я себе, а в башке так погано, будто её изнутри здоровенной фрезою точат и лимонным соком поливают.
Проходит мгновение, но «Харрикейн» не открывает стрельбу.
А я у него как на ладони! И бомбардировщик ему не мешает. Почему не стреляет? Ну конечно: оружие отказало!
Там-то всё скоротечно происходило, это я тут расписываю долго.
Короче говоря, тут я ясно осознаю: хватит Господа Бога за его божественные яйца дёргать. Спустя мгновение энергично даю левый крен, правую педаль - падаю вниз как палка, а потом уже, переворотом, на скоростёночке, выхожу из боя - драпаю, так сказать.
Пересрался я тогда, однако, изрядно.
Вот такая история, внучек. Да-а… А ты говоришь…
- А отчего, деда, у тебя был отказ вооружения? - спрашивает любимый внучек.
- А-а… - махает дед рукой. - Ничего вовсе и не отказывало. Оказалось, что я ранее всё до последнего патрона расстрелял. И пушка, и пулемёты - пустые ящики. Вот такие дела. Азарт!..