Когда наступит весна

— Чем ты занимаешься? — спросила она.

— Я пишу книгу, — ответил он.

— И о чём она?

— О тебе.

Она рассмеялась. Это была смесь звенящих от лёгкого морского бриза колокольчиков и звонкой весенней капели, нежного утреннего солнца и радости, беззаботности и молодости. Так могут смеяться только счастливые люди. Счастливые молодые люди. Счастливые молодые девушки. Так могла смеяться только она. А он — бесконечно слушать.

— Мы же только встретились. Как ты мог обо мне писать, не зная меня.

— Нет, мы только поэтому и встретились.

Они и правда только что встретились тогда. В уютной маленькой кофейне на Неважнокакой улице. Он сразу узнал её. И никогда не решился бы присесть рядом. Чёртова стеснительность.

Но это и не потребовалось. Потому что она пришла позже, когда он уже пил свой эспрессо за столиком у окна. Там все столики были у окна. У большого панорамного окна в пол. Все три.

— Я знаю тебя бесконечно давно. С самой первой буквы. Тогда я писал про одиночество. Про одиночество без тебя. Но ещё только лишь обмакнув перо в чернильницу, я знал какой ты будешь.

— И какой я буду?

— Именно такой, какая ты есть.

И опять звонкой капелью звенят колокольчики. Колокольчики звонкой капели. На тройке весны. Весны любви. Под дугою над коренным.

— А какая я есть?

— Лучше всех!

И было только одно свободное место. Напротив него. Она спросила, не против ли он. А он был не против. Он был только «за». Он был очень рад. Он был радее всех радых. Он даже, кажется, был счастлив. Только ещё не знал об этом. Пока. Пока он был просто рад. Очень.

— Ты пишешь пером? Разве так ещё пишут?

— Я пишу душой. А она старомодна.

— Ты странный.

— Я старый.

Все мы пусть немного да счастливы, когда сказка начинает сбываться. Пусть только начинается и не факт, что сбудется.

А она не умела молчать и не умела стесняться. И сразу заговорила. Ни о чем. Обо всём. Так и разболтались. И он разучился молчать.

— Кто тебе это сказал? — радостно звенит капель. — Не верь им. Они тебя обманывают. Они просто хотят, что бы ты был старый. А ты не будь.

— Думаешь, можно просто захотеть?

— Конечно! И никак иначе.

Она была мила, обворожительна в своём желании быть убедительной. Прелестной и манкой. Манок сработал. Он захотел. Он поддался. Он поверил. Ловушку можно закрывать.

— Но так было бы совсем неинтересно, — говорил он другу, с грустной улыбкой глядя на огонь.

Они сидели в креслах. У камина. Он попыхивал трубкой, друг курил сигару. Языки пламени играли в бокалах с хересом. Казалось, вот-вот должна была войти миссис Хадсон.

— Мало ли что может показаться с первых глаз? Вдруг это только влюблённость? И какому чорту тогда ты продашь это сердце? Влюблённое сердце — красивая метафора. Но ценится только любящее. Вот за него ад готов платить. Вот на них и охотятся все пираты преисподней.

— Ты уже пьян, — сказал друг, — Ты несёшь чушь.

— Я знаю. Но так хочется с кем-то поделиться.

— А кто запрещает? Я лишь констатировал факт. Но факт и то, что пьян и я. А ещё то, что мне нравится этот чушь. Неси дальше.

Но помни, «когда несешь чушь, старайся её не расплескать, потому что хороша только полная чушь!»

Комната была освещена только камином. За окном была ночь. Длинная зимняя ночь. На окне узоры. Это был старый дом и старые окна. На них каждую зиму появлялись узоры. Появлялись и никогда не повторялись.

— Я так замечтался о будущем, что надолго обогнал настоящее. Как старый тарантас на МИГе. На МИГе это ж вмиг. Мы были вместе лишь две главы, а я уже заканчивал третий том вероятной реальности.

Друг, глядя задумчиво на огонь, покачивал головой. То ли в такт рассказу, то ли своим мыслям. И не в такт ногой. Ноге.

А он слышал колокольчики. Где-то на третьем плане будто. Смутно. Неясно. Расплывчато. Далеко и неправда. Он слышал капель.

— Обычно так бывает у женщин. Я не знаю, правда ли, но так говорят. Ты ещё только с ней первый раз поцеловался, а она уже мысленно рассаживает гостей на свадьбе.

Так и я.

А было нельзя.

Нельзя загадывать счастье.

Счастье может узнать твой загад. Найти и прочитать. И ей станет скучно жить дальше по написанному. Кто смеет ветру ставить рамки? И сказку допишет быль.

— Я прочитала твою книгу, — сказала она.

— Я думал, что хорошо её спрятал.

— Хорошо. Но мне было очень интересно. И я нашла.

Она не улыбалась. Она была грустна. А у двери стоял чемодан.

— Прости, но эта книга не про меня.

— Давай напишем другую.

— Нет. Я не умею писать, ты же знаешь, я не умею придумывать, я просто живу. Как хочу, как могу, как получается. А у нас не получается.

К плохой мелодраме и то сценарий лучше пишут. А этот был совсем в урну. Ни логики, ни смысла. Потому что не сценарий. Потому что жизнь. И «всё будет так, как должно быть. Даже если будет наоборот».

— И как тебе без неё?

— Да никак.

Друг улыбнулся и, подавшись к нему через локоть, спросил:

— Ни вкуса, ни запаха жизни не чувствуешь? И ломота? И свет не мил? А у тебя не корона часом?

— Она самая. Я ж от неё и умер, — ответил он другу. Серьёзно. Без улыбки. Прямо глядя тому в глаза. Но не выдержал и хмыкнул.

Он укутался поглубже в плед и взглядом, вопросительно, показал на бутылку. Друг подумал, согласился, разлил.

Выпили. Помолчали. Стрелки часов отсчитали где-то пару вечностей, когда друг заговорил снова:

— Она хоть на похоронах-то была?

— На похоронах нет. Потом приходила.

— А я всегда хотел увидеть свои похороны. Кто, что, как. А их-то у меня и не было. Чувствуешь иронию? Утонул я. До сих пор не нашли. Надолго мы тут, не знаешь?

Как можно знать неведомое?
Как может быть невозможное возможным?
Как можно жить после смерти?
Да легко.
Значит, ведомое.
Значит, возможное.
А смерти так вообще нет.

«Есть только миг между прошлым и будущим, именно он называется жизнь». И смерть — тоже лишь миг. Между прошлым и будущим. Точка в конце предложения. Но не книги. Целой книги, у которой нет конца.

— Говорят, пока не прикаемся.

— А этот как?

— А я знаю?

— Значит, до весны.

— Скорей всего так.

А до весны ещё было не скоро. Но она обязательно будет. Её просто не может не быть, пока существует этот мир. Не та, конечно. Прошлое не возвращается. Таков порядок. Но весна приходит всегда.

Весна всегда приходит в свой срок.

11:14
15/07-21

ещё в ынэте:

https://vk.com/wall-68670236_891803
https://vk.com/wall-61574859_939500
https://vk.com/wall-122998378_336036
https://vk.com/wall-149827575_301632