Конечная цель

Щербатые пятиэтажки,
в подъездах которых я рос,
напоминают о себе
даже здесь -
в миллионнике.
Пустите,
я тороплюсь.
Мне нужно
на Речной.
Всюду кишит «жизнь».
По инерции
люди снуют
от точки до точки,
и я
вместе с ними -
ненужный
нигде.
Трясу
в руках
десятки
и пятёрки.
Иногда
использую карту.
И я совершенно один,
стою без зонта
и мокну.
Мне все равно,
я не боюсь заболеть.
Со мной нет целой стаи
не то что друзей,
даже просто знакомцев.
Нет нужды.
Хоть я и заставлял себя
обзавестись компанией
пусть даже на вечер.
Вместо этого
я брожу по книжным -
зачем-то кручу
в руках беллетристику,
которую никогда не куплю.
Лучше взять себе завтрак -
что нибудь сладкое к чаю -
закуску для крыс,
что будут глодать мои кости,
когда ночью
я снова умру.
На смену импульсивности
приходит покой.
Одиночество -
конечная цель.
Отчуждение не только от всех,
но и от себя самого.
Вновь обрить голову -
освежиться.
Выкурить сигаретку -
забыться на пару минут.
Мне не нужна помощь.
Всё принял,
как есть
и не прошу спасения -
вот моё маленькое
вечное возвращение.

17.07.21