Мгновенья улетают мотыльками, -
лишь крыльев взмах, и скрылись вдалеке.
Их не вернуть.
Но всё же робко верю:
когда-нибудь,
под тусклым светом
уставшей памяти моей,
они проявятся
и зябкой белизной берёз,
и стаями грачей,
хрустальным блеском снега,
стекающим по логу
весною ранней
в незамерзающий ручей.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.