Сон разума

Ветер прогноз прослушал и поменял маршрут.
Тучи, очистив небо, канули восвояси.
Скоро стемнеет, и звёзды свечи свои зажгут.
И затрепещет крылышками созревших семян ясень.

Зеркало водоёма притягивает сильней,
чем в раме портал настенный с пятнистою амальгамой.
Ужаленное воображение стремится вернуться к ней,
но память не позволяет вновь сталкивать сердце с драмой.

Вечер устал быть томным. Сумрак сшивает ночь
из лоскутков и клочьев, как бабушкино одеяло.
Кажется, всё повторяется, не вроде бы, а точь-в-точь,
но даже зеркального сходства на этот раз будет мало.

Стрелки часов указывают – обе – строго в зенит:
год прожитый завершился, выходит на сцену сменщик.
Это не ёлкин праздник, это по мне звонит
колокол, напоминая: чем больше «вчера» – тем меньше

«завтра». Опять и заново – день приближенья конца,
тот самый, какой обыватели зовут ещё днём варенья.
Хватило бы – для традиции – и слабенького винца,
но только абсент полынный замедлит процесс старенья.

Синоптик на пару с медиком не предвещали грозу
и оба ошиблись – из оных не выбирай провидца.
Думал, что это бессонница – нет сна ни в одном глазу.
Горечь «Зелёной феи» в снотворное не годится.

Но сон побеждает разум. Склоняется голова
в поисках мягкой подушки – ей бы куда приткнуться.
Слово было в начале. Потом – пустые слова.
И я под них засыпаю. Вместо того, чтоб проснуться.




16.07.2021