Срок

У всего есть срок годности. Люди не исключение из правил. Это не отмеренные временем, как беспристрастным палачом, годы, как срок жизни, нет... Не обязательно физиологически умирать, чтобы почувствовать себя убитым, лишь срок присутствия в жизни. Ни минута разочарования в процессе спонтанного саморазложения, где ты свой диагноз знал заранее.

Не степень выжимаемой выгоды.

Это не вытекающие результаты из определённых действий в конечной инстанции, где можно было бы подвести итог. Действия всегда имеют последствия. Не резервация в собственной коптильне.

Выкидывая просочившиеся лекарства никто не жалеет о том, что не закинул горсть в рот или пакет с мусором… Вряд ли кто-то горько плачет об этом и не спит ночами, думая об бытовых отходах и их сортировке. Максимум, что перестал разносится отвратительный тухлый запах просрочки йогурта по уцененке, впаренной знакомой из «Дикси» и закинутой в ящики холодильника. Она быстро испортилась в жару.

Запах разложения людей неприятнее.

Хотя тоже появляется за время, не сразу. Кто-то за год сгнивает, кто-то за пять лет. А кто-то и всю жизнь не годен. Ложь сладостью приглушает этот запах, как дорогой одеколон. Не было тех, кто со временем не стал бы кисло пахнуть аптекой и покрываться пигментными пятнами. Все так или иначе становится коротким промежутком в сравнении с вечностью. И время - рычаг. Спусковой крючок. На который так неплохо удится рыба в реке, покрытой бензиновыми разводами.

Жаль только гарантийного срока ещё пока нет.