На пляже

 

                «О том кукушка кукует, что своего гнезда нет»(русск. пог.)
               

                Я валяюсь на пляже, и наблюдаю за облаками. Не могу без дела! Их много – громадные и небольшие, но ни одно так и не набежит на солнце. На берегу благодать середины лета. День будний, людей не очень много, но вода в озере стала мутная, пенная. Скоро настанет Ильин день, и тогда уже нельзя будет купаться. «Илья в воду нассал» - говорят в народе. В это время все камни  заилятся, станут скользкими, да и тепла уже такого не будет, приближающаяся осень напомнит о себе.
                Я наблюдаю за облаками…. За ними нужен глаз да глаз! Вот одно, похожее на паровоз,  стоит прямо над нами, громадное! Один край здесь, второй до самого города дотянулся. Стоит, как приколоченное гвоздями к небесной синеве. И в самом облаке движения  не видно, не клубится, как бывает. Наверное, так и простоит до вечера – думаю я. Однако, ненадолго забыв о нём, отведя взгляд, я уже его не обнаруживаю – куда сбежало? Прямо, как закипающее молоко на плите!
              Я представляю, как облако выглядит сверху, с самолёта – белокипенный прибой! Я представляю, что будет, если в такую громадину запустить заряд йодистого серебра – вот дождина будет, так дождина! Я вспоминаю последнюю новость – в Эмиратах запустили такой заряд, и какой ливень на них обрушился! Всё затопило! Я вспоминаю Омара Хайяма:
              "Океан, состоящий из капель, велик.
              Из пылинок слагается материк.
              Твой приход и уход не имеет значенья,
              Просто муха в окно залетела на миг…
              Я вспоминаю стихи Лермонтова о тучках "Нет у вас родины, нет вам изгнания!", да чего только не вспоминаю! Только и остались воспоминания.
              "Не плачь, потому что это кончится,
              Улыбнись, потому что это было…"
              Я вспоминаю своё босоногое послевоенное голодное, но счастливое детство, которое топталось на этом же берегу... Неужели мне - за семьдесят?               Раньше я, приехав на пляж, начинала искать знакомых, и всегда находила. Теперь – не то. Куда-то все провалились... И я учусь наслаждаться не беседой и наблюдениями за другими людьми, как раньше, а одиночеством и собственными ощущениями. Они великолепны! Я полюбила после живительной прохлады воды ложиться на горячие мраморные плиты, и не понимаю тех, кто валяется на траве и на песке. Снова раскалившись под горячим солнышком, бреду в глубину, где вода похолоднее, ныряю, лежу то на животе, то на спине, и опять любуюсь белокипенными громадными облаками. Они опять неузнаваемо видоизменились – когда успели?
                Вокруг раздаётся детский визг, который только веселит. К берегу подошли три девушки в длинных мусульманских платьях, с платками на голове. Они зашли в воду по щиколотки,  радуются, щебечут и фотографируются. Я выхожу из воды. Пора и поговорить. Подхожу к мусульманкам, и узнаю, что та, что постарше – а ей всего 42 года, является матерью и тётей для двух других. Девушкам по двадцать лет, они очень красивые, и обе учатся в колледжах.
                - Это моя старшая дочь, - с гордостью говорит старшая, Роза. -  А старший сын – в Бишкуле, в мечети работает имамом. Как и его отец – мой муж, который работает в новой мечети в двадцатом микрорайоне. А всего детей у нас - шестеро.
                - Какая вы молодец, шестерых родили! – восхищаюсь я. – Тяжело, наверное? Муж-то хоть помогает?
                - Когда ему помогать? Он всё время на работе. Люди часто нуждаются в поддержке, звонят днём и ночью, вызывают к себе, несмотря на время суток. Зарплата маленькая – всего 70 000. Хорошо, хоть пособие на детей платят.  Мы приехали 15 лет назад из Чимкента, а до сих пор без квартиры – снимаем жильё. В городе такое строительство идёт, а нам, будто в насмешку, иногда городские власти предлагают квартиры  одно- или двухкомнатные… Мы, конечно, отказываемся – куда нам с такой оравой – в однокомнатной? А младшему ребёнку пока только год…
                Мы прощаемся, я иду на своё раскалённое ложе, и снова начинаю наблюдать за облаками…

                На фото - автор... сто лет назад, в Сочи. А здесь у нас песочек.