Сын

Мы продолжаем хранить в своей голове имена, лица, голоса, смех людей, которых когда-то потеряли. Ты просыпаешься утром, завариваешь себе кофе, бежишь на работу, тратишь нервы на очередной проект, встречаешься с подругой, вечером звонишь сыну в другой город. Живешь в общем-то, и вдруг случай, но встречаешь его архивное фото в ленте друзей в соцсетях.

Саша – близкий друг мамы. Саши нет в живых 25 лет. Столько же было ему самому, когда его убили на войне.

Никто из ее детей с ним не был знаком. Ее муж с ним не был знаком. Никто из ее подруг, с которыми она встречалась на этой неделе его не знал. Но он был!

Она всматривается в знакомые черты на фотографии и улыбается. Я понимаю, что сейчас она видит его. Не фигуру на черно-белом снимке, а живого. Слышит его голос. Смотрит ему в глаза.

«Ты знаешь, у него был сын», - вдруг вышла она из оцепенения.

«Да, да. У него был роман с одной русской девушкой. Мать была категорически против, чтоб он на ней женился. Не хотели русскую. И никто даже не знал, что она родила. А я его с ним видела, с ребенком. Я шла утром на остановку, смотрю он стоит, держит крошку совсем, может пару месяцев ребенку было. Девушка тоже рядом. Я спрашиваю: «Кто это?» И он смущенно: «Это мой сын».

У него был сын, - повторила она. И это было главное сейчас, 25 лет спустя.

Потому, что нет ничего дороже жизни. Даже, когда ты уже мертв. Особенно, когда ты уже мертв.