Маргинальное чтиво. 5

Я родился на этой планете, на своей ставшей уже родной земле. И с самого начала своей жизни я поставлен в рамки необходимости совершения выбора. Поначалу его делают за меня, но потом все сильнее и сильнее ощущается невозможность отойти в сторону от непреложности регулярно возникающей дилеммы, а может и более сложной конструкции, на одной клавише которой я все же должен сыграть. Добро, зло. Бог, дьявол. Работа, фриланс. Душа, деньги. Мудрость, конформизм. А если я не выбираю? Если я не выбираю ни один из вариантов? Даже если взамен невыбранных появятся все новые и новые, но я априори и их не выбираю, то что с того? Так что: я не вписался? Конец игры? Падают тяжелые портьеры театральных подмосток, а в пространстве в тот же миг образовавшаяся черная дыра унесет все, что было, за горизонт событий? Ничего такого не случится. Уже не выбирали ничего. Даже отсутствие выбора все равно выбор отсутствия. Горько, что ничего не случится и эта реальность в который раз безнаказанно подчинит тебя, одурачит и заставит корчиться в пароксизмах фальшивого интереса к происходящему.
С высокой долей вероятности мы являемся чьей-то симуляцией. Ведь как может быть свободным тот, кто не то что не выбирает - родиться ему или нет, а даже себя не выбирает при рождении? Хотя сам факт, что именно я в качестве себя могу безучастно наблюдать, проникновенно ощущать или категорично определять что-либо является удивительно противоречивым, парадоксальным и поистине чудесным явлением.
Меня собрали как пазл? Или меня поместили в готовый резервуар? Зажгли свет в скафандре, предназначенном для кого-то другого? Где тогда я был до этого? Спал где-то вовне этой оболочки? Сначала появляется форма или сознание? И как сознание может идентифицировать себя? Может быть это зеркало напротив зеркала? Моё сознание может отражать (идентифицировать) себя только будучи отражённым в чём-то другом? Тогда наше сознание это бесконечное число зеркал друг напротив друга. У него нет начала и конца. А мысль подобна шарику в пейнтболе, но только отскакивающему от собственных отражений. В этом она подобна хаотичному движению частиц внутри ядра.
Мне порой кажется, что в какой-то момент я спонтанно, вопреки всякому целеполаганию или бессознательному автоматизму резко обернусь, а эта реальность не успеет загрузиться. Что ж, вполне закономерно было бы в таком случае сорвать полотно этого пространства, за которым быть может будет зиять великое ничто, а быть может чей-то любопытный окуляр или... ?