ОН ТАЕТ... - часть 1

Он тает...

1.

Жаркий день. Две важные поездки. Первая - на другой конец города, в третий его исторический центр - рабочий район. Наш город стал рождаться самим собой - промышленным мегаполисом - благодаря Тракторозаводскому и Металлургическому районам, хотя ещё раньше он возник как казацкая станица во времена освоения Сибири и Урала...

***

Хотя, есть сведения, к которым я отношусь с большим вниманием, что ещё в древности здесь был задуман  народами, сильными в кузнечно-плавильном деле, некий Город в его Изначальном Смысле (как укреплённое поселение людей, связанных Общим Делом)... Мне часто видится, что Этот Город жив, но Он, словно бы, вознесён над материей...

***

Когда водитель стал срезать, пользуясь молчанием в ответ на вопрос, выходит ли кто на следующей, я оживилась и зашевелилась, поглядывая по сторонам из окон юркого, небольшого такси. Окна были заклеены прозрачной тёмной плёнкой, в которой кое-где добрые люди проделали круглые нагловатые глазки размером с мелкое яблоко.
Я убрала Рея Бредбери в "саквояж", протёрла очки, проверила содержимое папки. Как удобно чувствовать себя обычной, "как все"! Можно спрашивать и самой наклоняться ближе к стеклу, смешно щуря глаза и нос, можно спокойно, не стесняясь, рыться в сумочке за телефоном, чтобы определить своё месторасположение в сети прочерченных свыше дорог... Да, я не хочу быть идеальной, всё знающей непосредственно, правильно, будто бы изначально. Так было раньше, когда ещё не имела ни смелости, ни удобного телефона с геолокацией... Теперь мне достаточно свободного сиденья и сзади водителя...

Я не хочу, точнее, не планирую, как было раньше, водить автомобиль сама, зависая в паузах между обычной пассажирско-пешеходной рутиной с пересадками и пробежками, как мечтала, к слову, в пиошлой жизни, стоя подолгу на морозе в ожидании нужного номера и представляя себя за рулём богатого тёплого джипа, неподвижного внутри, но несущегося вперёд с неимоверной скоростью. Меня, стоящую на остановке с одеревеневшими от холода ступнями и с онемевшим от мороза кончиком носа, ждали великие свершения...

Но...

Коллективный ум Нижнего Города разобрался, кого куда, с чем и зачем... И, пусть многое ему мешает, но он уже достаточно силён, чтобы направлять действия своих маленьких тельцем марионеток-горожан... Хотя, кто его знает, может, всё совсем не так, а, как раз-таки, наоборот... 

Коллективный ум города кто-то эксплуатирует, он ожесточился и требователен, совсем лишает маленьких людей свободы, они теряются в суете, теряют даже свои лица, а вот коллективное бессознательное государства-в-целом, крещёного княгиней Ольгой, противостоит ему, сохраняя каждого своего маленького человечка, внесённого в городское пространство всевозможными технологиями и древними бесконтактными приёмами.

На самом деле,  Настоящий Верхний Город бережёт своё дитя почти так, как автор бережёт своих героев, например, как Ф. М. Достоевский хранит их на своих страницах, в своём воссозданном граде Питере - Собрании Сочинений...

***

 Недавно, к слову, нам тут, внизу, в девятижтажке, установили домофон, который... "разговаривает человеческим голосом", напоминая (мне) о волшебном артефакте из русской народной сказки. Иногда кажется, будто он узнаёт тебя по внешнему виду, что, если подумать, совсем не так, просто по номеру квартиры, которую ты сам набрал на его пульте управления, так легко, даже примитивному электронному уму, вычислить и этаж, на который тебе предстоит взойти...

***

В диспансере (он высоко!) - прохладно. В коридорах совсем никого нет, только изредка проходят странные, какие-то иномирные больные... Я обращаю внимание на худого, глубинно подтянутого мужчину, который вышел из другого кабинета и сел на кушетку напротив меня. Он свободно, медленно и даже, будто бы, умнО поводит носочком своего серого большого кроссовка, ожидая ответ врача... Что-то в нём есть, определённо. Может, он умеет играть на гитаре, придумывая изысканные гитарные рифы, может, у него есть милый кот, которого он назвал героем поэмы малоизвестного поэта 14 века... Меня неимоверно, безоглядно притягивает к этому плохо побритому скуластому и большеглазому человеку, и я отвожу взгляд, на семейную пару, сидящую поодаль: в их руках огромные снимки лёгких одного из супругов, которые они между собой дружно обсуждают, и, наконец, память моя включается и я вспоминаю, где мы есть и почему меня может вдруг "притягивать" к незнакомцу... Всё как всегда обыденно, даже примитивно: нам страшно жить в одиночестве, на которое обрекает нас жизненная ситуация, болезнь...

Я усмехаюсь игре своего бессознательного, мысленно подмигиваю ему, и тоже повожу, как и мужчина напротив, носочком своего порыжевшего за три лета кроссовка, очерчивая на бетонном полу вокруг невидимой точки  мысленный полукруг, снова и снова...

Мои глаза не поднимаются уже выше большого пакета этого редкого красавца (таким он видится мне теперь, когда не смотрю на него в упор) с названием фирмы, специализирующейся на производстве точной медицинской техники...

И я вспоминаю о N., маге, жителе Верхнего Града, который в этой фирме может подрабатывать и с которым нас развела Жизнь несколько лет тому назад. ("Вот что ты должна была увидеть!"- зашептал мне внутренний голос, хотя, кто его знает, может, это мне только показалось... Нужно оставить своё прошлое в прошлом и перестать смешивать его с настоящим, надеясь приготовить изысканное блюдо даже для взыскательного ума...).


(продолжение следует)