Мы стоим на путях у города,
Падает снег, впереди горит вокзал,
Такая тихая ночь – не слышно шороха,
Я много работал как санитар.
Начинаю понимать, как война тягостна,
Лежат в глине наши русские мужики,
Картина, на полях загаженных, грустна,
Мюнхен, Москва – лежат в глине пруссаки.
Над ржавыми полями шли снеговые тучи,
Пахло мокрым кустарником и ветром,
У моря, в сухом дыму, стручки акаций трескучи,
Слышны удары орудий – отзвуки пробных метров.
Обугленные ракиты протягивают небу руки,
В воронках от снарядов плавают медные гильзы,
Мы в погребе, сверху все время «ура» и крики,
Вылезали из теплушек раненые – косоглазые киргизы.
Пишу о том, о чем я передумал, трудно,
Не тревожься, скоро опять напишу.
Шляхетский поляк рассказывает так нудно,
Искренний привет передай морю!
2021
Письмо с фронта
© Copyright: Василий Акимов, 2021
Свидетельство о публикации №221072200935
Свидетельство о публикации №221072200935
Рецензии