Письмо с Мыса Горн

В каком-то сказочном, неясном сне,
Прошла я Магеллановый пролив.
Ревущие сороковые мне
Поведали, как он неистово строптив!

Мыс Горн, как необузданный мустанг:
Красив, взбешен, откинул смело лассо.
Из волн бушующих построил фланг,
Вздымал все дно крылом Пегаса!

Из всех своих последних сил,
Держу штурвал при спуске грота,
Кремлю на гик, шкоты на киль,
Выравниваю нос из этого водоворота.

Вот видишь? Страшно? Дрожь берет?
А впереди косматый айсберг!
Здесь море никогда не врет,
Корабль в нем, что хрупкий валек.

Гордень зажата, как карбас.
В грозе ехидный профиль Дрейка:
"Смелее будь и сделай галс,
Вперед смори и не робей ка!"

И хохот тут же надо мной.
И треск и грохот и виденье!
Как все же страшно быть одной,
Когда нет силы на спасенье.

Да, обогну я этот мыс!
Катитесь к черту - там пугайте!
Вся жизнь - борьба: то вверх, то вниз,
А вы душе свободы дайте!

Проснулась. Чувствую рассвет.
Сирень к окне. Остатки ночи.
А на столе лежит конверт:
"Я - Френсис Дрейк. Читай, короче...".