Бомж

  В середине девяностых, пожалуй, каждый подрабатывал. Вот и я, по совместительству, устроился экспедитором в одну небольшую фирму. 

— Завтра сгоняешь в Питер, — сказал шеф. — Надо поторопить поставщиков с товаром. Почему-то задерживают поставку, а дозвониться не могу. 

Какие-то восемь часов — и вот я в Питере. Читаю на визитке: Литейный, 42, офис 12. А вот и Литейный. Дом 40; 44; 46… Где-то тут и мой 42-й. Прошёл туда-сюда — нет дома с моим номером. Может, во дворах затерялся? Обошёл дворы — нет дома с номером 42! Не в моих это правилах, но пришлось обратиться за помощью. 

Милая пожилая пара. Уж они-то знают, где этот дом. Не в обиду будь сказано москвичам, питерцы никогда не отфутболят, а обстоятельно и доходчиво всё объяснят. Вот и эти старожилы: 
— Вы, наверное, ищете фирму? 
— А как вы догадались? 
— Не вы один… Дело в том, что дома № 42 не существует. В сорок втором в него угодила пятисоткилограммовая фугаска. От дома ничего не осталось. Так с войны и не строили на этом месте. А фирма — липовая. Не повезло вам… 

Шеф мне не поверил. 
— Завтра едем вместе. 

Приехали, убедились… 
— Ведь я у них несколько раз заказывал товар, и всё чётко поставляли! Товар расходился мухой. А в последний раз звоню: 
— Мы мелкими партиями теперь не работаем, только крупными. 
— Взял ссуду под залог квартиры, оплатил поставку… 

И вот теперь я не фирмач, а бомж… 

30.02.2005.