Бомж

  В середине девяностых, пожалуй, каждый подрабатывал, вот и я, по совместительству, устроился экспедитором в одну небольшую фирму.
- Завтра сгоняешь в Питер, - сказал шеф, - надо поторопить поставщиков с товаром. Почему - то задерживают поставку, а дозвониться не могу.
Какие - то 8 часов, и вот я в Питере. Читаю на визитке: Литейный, 42, офис 12. А вот и Литейный. Дом 40; 44; 46... Где-то тут и мой 42-ой. Прошёл туда - сюда - нет дома с моим номером. Может, во дворах затерялся? Обошёл дворы - нет дома с номером 42! Не в моих это правилах, но пришлось обратиться за помощью.
  Милая пожилая пара. Уж они - то знают, где этот дом. Не в обиду будь сказано москвичам, питерцы никогда не отфутболят, а обстоятельно и доходчиво всё объяснят. Вот и эти старожилы:
- Вы, наверное, ищете фирму?
- А как Вы догадались?
- Не Вы один... Дело в том, что дома №42 не существует. В сорок втором в него угодила пятисоткилограммовая фугаска. От дома ничего не осталось. Так с войны и не строили на этом месте. А фирма - липовая. Не повезло Вам...

  Шеф мне не поверил.
- Завтра едем вместе.
Приехали, убедились...
- Ведь я у них несколько раз заказывал товар и всё чётко поставляли! Расходился товар мухой. А в последний раз звоню:
- Мы мелкими партиями теперь не работаем, а только крупными.
- Взял ссуду под залог квартиры, оплатил поставку...
И вот теперь я не фирмач, а бомж...

30.02.2005.