пурпур

лучше бы я не умел писать или вдруг разучился, чтоб не писать эту пурпурную прозу. ведь моя душа, напоминает камень, поднятый с земли: из под него тот час выползает всяческая мерзость, а я всякий раз нахожу высокие слова, маскирующие вульгарность и низость моих желаний.

__________________________

в ту ночь театрально яркий лунный свет освещал город, развешанный, словно ласточкино гнездо, между кобальтово-синими горами. я стоял на небольшой площадке на самой вершине горы и смотрел на дрожащие огоньки города. было в этом что-то мимолетное, пленительное, что-то, что заставляло поверить, что весь этот свет исходит от огромных свечей, как на праздничном торте, которые ненароком можно затушить одним сильных выдохом. огромным знаменем раскинулось небо, на котором одна за другой вспыхивали мириады звезд, словно оно было флагом, увеличивающейся вселенской Бразилии.

рядом, заглушая канонаду шорохов ночи, говорили друг с другом молодые люди, но я не мог понять о чем. я слышал просто человеческие голоса, еще не ставшие словами, обертоны их мелодии взаимоотношений.

я просто наслаждался моментом, и мне казалось, что я дышу в ритме ветра, танцующего вальс-бостон между елями. чувствую, как в этот миг весь этот мир меня обнимает миллиардами рук.

но внезапно перед моими глазами появилась ты, словно призрак в бардо сновидения, и стояла так неподвижно, будто развеешься, если дотронусь. что это? дар или проклятие? и ты ли это? я ли вижу тебя или парень, что был мной, когда мы были вместе? есть ли тут кто-то еще, кроме меня? реален ли я или мое отражение? реальна ли ты живая или то, что я видел когда-то своими глазами?

и, может быть, по-настоящему ты можешь быть моей лишь в этом безотрадном артефакте внутри моей головы, слившаяся со мной воедино и фосфоресцирующая воспоминаниями? потерял ли я тебя лишь раз или теряю всякий раз, как один за другим гаснет очередной день, проведенный с тобой, в моей памяти?

твои глаза смотрели прямо на меня, глаза, способные взрывать мосты. мосты, соединявшие настоящее и прошлое, ведь с тобой хотелось идти только в будущее. хотя, знаешь, кто-то бы точно отчаянно сказал, что в них заключен рай, и был бы все так же прав, ведь рай я всегда представлял именно таким.

______________________

в том далеком холодном декабре мы стояли с тобой на лестничной площадке студенческого общежития, и молчание ширилось вокруг нас, а наши губы двигались на встречу друг другу, но бабочка с твоих губ резко вспорхнула от нетерпения, прикоснулась к моим губам и рассыпалась на миллионы мурашек, что устремились мне под ребра. я будто очутился в готическом соборе.

я не верил, что когда-нибудь мы будем касаться друг друга, как это делают влюбленные, что я буду хотеть обладать тобой всем своим естеством, всем, на что я способен, и будет грустно от того, что я не смогу овладевать тобой глубже и полнее, чем позволяет природа. ведь я так хотел бы иметь тысячу рук, тысячу губ, тысячу пальцев, чтобы ласкать в тысячу раз нежнее, чувствовать тебя повсюду, прильнув кожей к коже. не думал, что будет грустно, что это всего лишь близость, и мы не можем стать монолитом, посвященным нашей страсти, стать единой скульптурой какого-нибудь парка Вигеланда.

я помню всё: от сломанных теней, играющих в лунном безмолвии, от вздохов первых желаний среди снегопада, от миллиона ответов моему сердцу, от сонма слов, разбуженных в нем, слов, которым нет равных по чарам и нежности, слов порхавших, словно мотылек, то вверх, то вниз и вот уже высоко в небесах. до тончайших спиц света, что заколоты в твоих волосах, до желаний собрать в букеты всю недающую мне покоя зелень в твоих глазах, до кошачих повадок, до каждой твоей слезинки, звучащей, как карильон.

но занесен был тогда над нашими чувствами дамоклов меч, наши разные точки зрения превратились в противное вязкое многоточие. ты задавала вопросы, но не получала внятных ответов. и как писал один человек:"В любви всегда задают слишком много вопросов, но когда возникает желание действительно узнать ответы, она быстро проходит".

___________________

и теперь в эту мою очередную Болдинскую осень я стою с сигаретой у ворот общежития, где ветер так тоскливо перебирает ветки деревьев, словно струны арфы, а небо больше не светит звездами, ведь хоть Большие медведи из той самой сказки были правы, но все же снежинки вспомнили, что на землю с небес им надлежит упасть. И будто бы некая таинственная рука толкает меня написать тебе эту лебединую песнь.

и пока мои демоны во мраке исполняют данс макабр, я чувствую себя юношей за шахматной партией с картины Ретча. я ставлю шах своему оппоненту, даже не зная, что вскоре меня самого ожидает (Кия)мат.

а пока я молитвенным шепотом покрываю твои фотографии, встаю на колени, бьюсь головой в поклоне, и, как вагант, в стихах воздвигаю тебе новый храм, думаю, ведь тебя могло и не быть никогда, я просто тебя выдумал, сочинил, детально тебя описал.

и всем теориям вразрез:

так легко порой уверовать в Бога, даже если сам же его и создал.