***

да, я, конечно, не Есенин, милая, но и ты далеко не Зинаида Райх.

да и писать "письма" я не мастер.

___________________________

на самом деле даже не знаю с чего начать. я пыталcя запоминать какие-то моменты, какие-то фразы, какие-то запахи, эмоции и вздохи, но все,

о чем могу вспомнить — это чужие неоправданные ожидания, заглядывания в глаза, где уже нет никакой взаимности и безразличное "прости" даже не в лицо. о боже, все эти счастливые концовки — совсем не моя тема, и я в них совсем разучился верить.

мне не хочется писать что-то грустное или трогательно-печальное, да и настроение у меня сейчас такое, что мне тошно описывать чьи-то там глаза, придумывать красивые похабные сравнения, говорить о том, как прекрасны моменты, застывшие на губах.

боже, какая несуразная пошлость.

просто потому что сейчас для меня губы - это всего-то два бледных изгиба, а глаза - всего лишь мутная акварель. нет тут ничего романтичного, нет тут ничего поэтичного.

а я усталым еще таким не был..

и в эту теплую майскую ночь я вновь курю у ворот общежития, пока где-то вдали смеются студенты под пиво, их звонкие голоса взмывают над музыкой и пением, перекрещиваясь как полеты ласточек. а я..

а я понимаю, что больше не хочу ничего, не хочу ни пошлых признаний на ухо, ни поцелуев в шею, ни притягивающих ближе рук, ни каких-то неловких моментов в парке чуть-чуть подшофе, когда стеснительно утыкаются носом в ключицы.

ты ведь сама так хотела наслаждаться моментом, одетая лишь в просвеченный солнцем воздух, воплощающая соблазн, красоту и безумие, предлагающая себя, как приготовленное богами суфле, мне голодному и алчущему.

но теперь лишь я чувствую себя посмешищем на этом поприще помешанных, пишу какую-то безвкусицу, курю по две сигареты с кнопкой, пью эти чертовы энергетики, потому что вечно уставший, и думаю, постоянно думаю.

ведь все эти моменты в ночи, майне либе, словно ходьба по темноте на ощупь, когда каждая клеточка твоего тела обостряется, обнажается, чтобы чувствовать как можно полнее и глубже.

и фантазия то и дело рисует картины.

моя вот нарисовала слишком многое, а когда наступило утро, оказалось, что на том самом месте чертовой лестницы студенческого общежития я стою совершенно один, долблюсь головой об стену в надежде выбить из себя мысли и память.

и все никак не могу.

поэтому пишу все эти бл*дские сказки, еб*нные истории, крошу мысли в слова на бумаге.

и с каждым разом становлюсь все грубее и злее.

_________________________

ведь я устал ходить к алтарям.

бумажные боги горят быстрее.

вот пусть и сгорают

к ху*м.