Не претендую

Не претендую на высокий трон,
На почести от королевской свиты.
Но говорят, что у меня уклон,
Мои стихи в коварном русле свиты.

Да кто же эту душу разберёт?
Одно я вижу, как внутри тоскливо…
По краю страшной пропасти идёт,
Не может оставаться молчаливой.

Тургенев в скорби выдавил сарказм
О языке – его никто не понял…
Он многократно время обскакал –
В двадцатом веке оказались кони.

В восьмидесятом прерван был полёт,
Но дальше понесло лихое время…
Те песни, что Высоцкий пропоёт,
Набатом прозвучат и в двадцать первом.

А мне досталась ломка изнутри,
При Горбачёве – перемена строя…
В шестидесятых – мужеству творить,
А я росла во времена застоя.

Закрыты от других заморских стран,
Ловили голоса в эфире ночью.
И не могли попасть за океан,
Чтоб знать не понаслышке, а воочью.

Всё сгинуло… И снова пустота.
Опять с тобою движемся по кругу.
Страна – не та… А кажется, что та…
Больная генетическим недугом.