неспешные мысли по дороге домой

  Поймался на мысли, что перестал спешить домой. Иду  в сумерках, фонарики бледные жёлтым светятся. Деревья чёрные, высоченные. Последние грязно-желтоватые листочки трепещут на длинных черешках. Кроны прозрачные, корявые ветви высоко к небу тянутся, даже и, не видно, в тумане скрыты.

 Эти деревья всегда здесь росли. Я ещё маленьким мальчиком был,  а они уже большущие были. С отцом и мамой мы часто ходили под этими деревьями.  И  бабушка ходила, ещё молодая была, очень быстро ходила, с корзинкой полной.. А может.., да, наверное, ещё её мама здесь ходила, давно, ещё войны не было,  а может, и до революции, по этой же дорожке, только не асфальтовой,  а по булыжной, яркой и гулкой.

  Когда-то, ещё пацанёнком любил запускать по ней каштаны. Не, вру, каштаны были потом, их тогда только сажали, тоненькими прутиками. Яблоки незрелые любил запускать по брусчатке, их в садах вокруг, - тьма была и, летели они, только и подскакивали, до самой набережной. И в машины совсем не попадали, мало машин тогда было, совсем мало.

  Так вот,  к чему я, - деревья эти и улица, наверное, вечны, мы – гости. Только домики на улице поменялись, снесли  уютные деревянные, с лавочками возле домиков и, с бабушками на этих лавочках, пятиэтажки построили каменные. Мы – быстротечны, раньше и не замечал все эти деревья, вон, домик один, только и остался на углу, в землю почти по самые окна врос, крыша покосилась, вся в мхе зелёном..

 Мы, как листья под  деревьями, дунул ветер и, нет нас,  дети вчерашние уже дядьками ходят,  а нас нет. Может потому и спешить не хочется, словно в гостях, комнату рассматриваю. Много людей помнит эта комната. Вспомнит ли меня? Вряд ли. Пусть всё останется чисто. Как раньше. Когда меня ещё не было.