Время к августу, слава Богу...

Время к августу, слава Богу! Мир подпекся до румяной хрустящей корочки: цветы подвялились, вдоль дорог шуршат пряные залежи листьев, хвои, лепестков, опавших оливок, на которых дремлют большие сосновые шишки, словно кто-то их специально разбросал для красоты и загадки.
Промелькнет ли быстрая изящная изумрудно-серебристая ящерка, словно и не было её, а восторг останется, идёшь себе и улыбаешься: вот ведь, божья живулька, тоже ждёт дождя, а его все нет...
Знакомая птичка-соседка с утра посвистывает, прилетит на чай, словит мошку и упорхнет, оставив наблюдателю восторженное дыхание, до чего же мала, а сколько в ней жизни. В самый пик зноя и она схоронится в тени, изредка услышишь её удивлённый свист.
А цикады уже начали свои чечетки и кадрили, поют про авгус, о тёплым сентябре поют, что однажды, мы проснёмся от свежести и пересвиста синиц, можно будет пить горячий чай и ёжиться от утренней прохлады...
Какая хорошая песня, да будут благословенны все тучи в нашем жареном летнем мире...
Море тоже устало, и рыбы, и крабы, и медузы, они бы, наверное, тоже спели бы противотуристическую молитву: Господи, верни всех благополучно домой и оставь нас в тишине и покое!
Ещё немножко и придёт спасительный август с яблочным пирогом, он любит задумчивые вечера, пахнущие еловой карамелью, когда сверчки особенно вдохновенны, а ночи звездны...
И наступит время предобрейшее, когда подует ветер и уронив несколько нерешительных капель, застучит по пыльной земле дождь:
- Где ты был так долго?! - спросят его скрипучим голосом деревья, теряя скрюченные листья, - мы так тебя ждали...
- Это все ветер, - виновато зашелестит в ответ Дождь.
- Останься подольше, - шепнет раскаленная от солнца каменистая дорога, -  ветер всегда был легкомысленным...
Дождь останется, он будет бродить всю ночь по счастливым тропинкам, пропитает их медово-пряной листвяной настройкой, вымоет их до утреннего блеска и затаится в сизой тучке над морем, а уж там, как ветер решит...